Daniela, minha filha, seu pai adoentou e agora se encontra na UTI, sem a menor chance de recebemos visita dele... - as palavras dissolviam-se num pranto inconsolável.
"Daniela, a proveitar-se da doença de seu pai, eles montaram um lote de joias irradiadas."
"Daniela, o banco espera que teu pai pague uma indenização de trezentos milhões."
A voz que vinha do telefone trazia uma sequência de lamentações, cada uma mais angustiante que a anterior.
Do outro lado, unicamente o som ritmado de uma faca golpeando surdia, "toc, toc, toc", em compasso constante com a tábua de corte.
Longe da cena, o celular da menina encontrava-se largado sobre uma mesa de madeira conectada ao balcão da cozinha, enquanto ela, ataviada por um avental e seus cabelos longos e negros elegantemente presos no alto, mantinha-se graciosamente diante de sua tábua de trabalho; sua mão, ágil e hábil, transformava o filé de peixe numa melodia de facadas surdas.
Letícia Freitas chorava ao telefone, sem resposta alguma de sua filha, até que o choro cessou ao escutar aquele familiar som de cozinha e, num detente, a irritação inflamou-se.
"Daniela Lira, não tens um pingo de empatia, tua falta? Teu pai está na UTI, à beira da falência, tua mãe e tua irmã prestes a serem lançadas à rua e tu ainda tens coragem de cozinhar?"
A repreensão mordaz cessou os movimentos de Daniela Lira, que observou o bruto peixe e largou a lâmina de lado, pegando um raspador de aço enquanto trazia seu celular para mais próximo com um movimento determinado.
"Mãe, fala. O que precisa que eu faça?"
Sua voz era límpida, um riacho cantante que descia pela montanha, tão serena quanto frígida.
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