"Use isso." Elvis disse com uma voz rouca e quase inaudível.
Ao terminar de falar, sentiu como se uma pesada pedra pressionasse seu coração, tornando cada respiração um esforço.
Ele abaixou a cabeça, continuando a suturar com cuidado.
O especialista em hemoterapia, agora autorizado, começou a trocar o curativo de Belmiro.
"Belmiro, por favor, não quero viver com essa culpa para sempre," Elvis murmurou, usando pinças e um atador para fechar e dar o nó nos pontos da ferida.
Enquanto isso, na sala de descanso, Lavínia olhou para o relógio incontáveis vezes.
Ao perceber que já havia passado meia hora, ela ansiosamente desconectou o carregador.
Suas mãos estavam suadas e frias, enquanto removia a bateria, tremendo, para colocá-la em seu celular antigo.
Ao pressionar o botão de ligar, seu coração batia tão forte que parecia querer saltar pela garganta.
A tela acendeu.
Oito anos haviam se passado, e o telefone ainda ligava, mas ela não conseguia sentir alívio. Ao contrário, a sensação opressiva no peito quase a sufocava.
O celular antigo levou cerca de dois minutos para iniciar. Aqueles 120 segundos pareceram drenar toda a paciência e energia de Lavínia.
Até que a tela mostrasse a solicitação da senha de desbloqueio.
Oito dígitos.
Com as pontas dos dedos escorregadias de suor, ela rapidamente os enxugou na roupa e, com as mãos trêmulas, digitou a sequência de números: 20160909.
O telefone foi desbloqueado. No instante em que a tela piscou e sua visão focou no fundo, Lavínia sentiu como se uma força invisível a atingisse, causando um zumbido vertiginoso em seus ouvidos.
O papel de parede do celular era uma foto deles dois juntos.
Ela, com 16 anos, ao lado de um jovem.

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