Aquilo já não era mais questão de intensidade, mas sim de vida ou morte.
Margarida reuniu todas as forças que ainda lhe restavam para resistir ao peito sensual e suado de Vicente, enquanto seu corpo tremia sem controle sob aquelas carícias devastadoras.
— Sr. Vicente, será que fiz algo que o deixou assim tão... intenso? — Ela conseguiu perguntar entre respirações entrecortadas.
Margarida não estava sendo presunçosa ao pensar dessa forma. Se antes acreditava que Vicente talvez tivesse brigado com algum amigo e por isso andava de mau-humor, agora tinha certeza de que ela era a causa daquela mudança nele.
Vicente piscou devagar, como se confirmasse seus pensamentos, e segurou a mão dela com delicadeza, entrelaçando seus dedos.
— Estou com medo, Marga. Medo de que um dia você se canse de mim e me abandone.
— Como assim? De onde veio essa ideia? — A pergunta a fez rir baixinho, sem conseguir entender a origem daquele receio. — Você não fez nada que me irritasse, e além disso, acredita mesmo que meu temperamento é tão terrível a ponto de eu partir na primeira briga?
— Nãe sei. Não consigo parar de pensar nisso... — Sempre tão seguro e estratégico em tudo que fazia, Vicente parecia agora um homem completamente perdido ao encará-la. — Marga, você tem um coração generoso demais, e justamente por isso sei que quando realmente se irritar comigo, talvez não sobre espaço para perdão. Tenho pavor de repetir os erros de Augusto.
Antes Vicente havia zombado de Lorenzo, prevendo que ele acabaria se tornando um segundo Augusto. Agora, no entanto, era ele próprio quem temia esse destino.
Margarida observou aquele homem forte tremendo de ansiedade diante dela e perdeu qualquer vontade de rir. Finalmente percebia que Vicente estava genuinamente apavorado.
Após refletir com cuidado, balançou a cabeça e respondeu com seriedade:

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