Augusto encarava Vicente sem qualquer disfarce na expressão. A máscara havia caído de vez; agora não havia mais pose, nem tentativa de suavizar as palavras. Era pura hostilidade, dita sem rodeios.
As palavras bateram em Vicente como um golpe seco. Seu rosto endureceu, e o olhar que lançou a Augusto carregava um frio cortante, como se já o enxergasse morto diante de si.
Percebendo que a tensão estava prestes a transbordar, Carlos tentou se meter no meio, ainda lançando um tom de reprovação para Augusto:
— Augusto, que absurdo é esse? Todo mundo aqui sabe como o Vicente é correto! Ele ama de verdade a Margarida, jamais faria nada para machucar ela!
Augusto ajustou os óculos de armação dourada e soltou um riso curto, com um quê de desprezo.
— Ama? Ama, sim... Mas é exatamente por amar tanto que ele é o mais provável de perder a cabeça e fazer uma loucura. Esse homem é capaz de tudo. É frio, calculista. Sabia o que a dona Luísa fez com a Margarida e matou ela daquele jeito só para se vingar. Queria mostrar que iria até o fim por ela. Só que quem age assim, movido por impulso, nunca vai dar felicidade de verdade para ela.
A mensagem era clara como um soco. Se Vicente conseguiu matar por amor, ninguém poderia prever até onde iria quando se sentisse ameaçado. Na visão de Augusto, o perigo estava ali, e Margarida precisava fugir enquanto ainda podia.
Vicente tentou se conter. Afinal, estavam em um necrotério, e ele sabia que não era hora para confusão. Mas ver Augusto atiçando o fogo, com aquele ar venenoso, foi demais.
Com passos pesados, ele avançou até Augusto, a presença imponente afundando o ar ao redor.
Foi então que uma mão delicada segurou a dele, quebrando o ímpeto do confronto.

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