Teresa não sabia dizer como havia atravessado aquela noite. Apenas tinha a vaga noção de que havia passado por algo impossível de descrever, como se tivesse sido virada do avesso e submetida a uma tortura estranha, conduzida por um homem que, ao que tudo indicava, estava experimentando cada sensação pela primeira vez.
O que mais lhe ficava gravado não foi sequer a dor física, mas a voz rouca e insistente de Lorenzo, pronunciando cada gesto como quem precisava registrar um marco, quase proclamando um feito.
— Teresa, este é o meu primeiro beijo. Teresa, este é o meu primeiro abraço de verdade. Teresa, esta é a minha primeira vez!
Ele dizia aquilo com os dentes cerrados, como se quisesse provar a todo custo que era puro, repetindo a cada etapa e prolongando o constrangimento.
Teresa, tomada de um misto de raiva e vergonha, tentava se desvencilhar várias vezes, mas Lorenzo segurava com firmeza sua mão e a forçava de volta contra o sofá, quase como se não suportasse soltá-la. Lágrimas grossas caíam sobre o peito dela, ainda marcado pelo contato intenso da noite.
Eram lágrimas, sim, e isso deixava Teresa atônita. Para ela, a lógica era simples. Naquela situação, a vítima, humilhada e dilacerada de dor, deveria ser a única a chorar. No entanto, a realidade estava ao avesso. Entre os dois, quem se desfazia em pranto era Lorenzo, como se o peso de uma tristeza antiga tivesse finalmente encontrado brecha para jorrar.
Na primeira vez que a tomou à força, o rosto dele já estava encharcado; a cada repetição, chorava mais. E, quanto mais chorava, menos conseguia parar. Pelo contrário, seu ímpeto se tornava ainda mais urgente, mais bruto.

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