Ao sair da residência da Família Campos, Mark foi direto para casa, desabou no sofá e ficou olhando fixamente para o teto, com a mente distante.
O meio-dia já havia passado há muito tempo, mas ele não sentia um pingo de fome.
A pomada para contusões estava jogada de forma solitária no canto da mesa de centro, e ele nem sequer tinha ânimo para erguer a mão e tocá-la.
Apenas enviou uma foto do próprio braço para Clara e tornou a deitar-se, parecendo que lhe haviam sugado a alma, completamente desolado.
Quando a fechadura da porta fez um leve 'clique', Mark saltou e sentou-se quase instantaneamente. Ao ver que era Clara quem estava à porta, um brilho de surpresa iluminou os seus olhos: — O que você está fazendo aqui?
— Vim ver como está esse bobo que acabou de ser massacrado pelo meu pai.
Clara largou a bolsa, passou os olhos pela pomada na mesa de centro e franziu o cenho:
— Já passou a pomada?
Mark piscou preguiçosamente: — Não estou com cabeça para isso.
— O quê? Ficou morrendo de medo do meu pai?
Clara sentou-se ao seu lado e cutucou-lhe o braço com a ponta do dedo.
— Não. — Mark virou a mão e segurou a dela, com uma voz grave e um tanto obstinada.
— Estou pensando no que fazer para o seu pai acalmar os ânimos e dar a bênção para nós dois.
Clara recostou-se no ombro dele, por força do hábito, mas ouviu-o ofegar de dor.
— Fique quieto, vou passar a pomada agora mesmo. — Havia uma seriedade inquestionável em seu tom.
Mark pegou a pomada da mesa num instante, com uma expressão de quem queria agradar:
— Tudo bem, você passa para mim.
Clara foi ao banheiro lavar as mãos. Ao retornar, Mark estava sentado no sofá, apertando o tubo de pomada e olhando para ela com olhos pidões.
— Tire a camisa, senão como vou aplicar o remédio? — Ela disse, erguendo a sobrancelha.
Mark logo fez uma cara de coitado: — Meu braço dói, não consigo levantar.
— Você quer ir ao hospital fazer um raio-x? E se tiver machucado o osso? — Clara ficou tensa de repente.

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