A manhã chegou calma sobre a mansão Townsend. Ao contrário do lar dos Wyndham, onde o afeto frequentemente amaciava os rigores do poder, a casa dos Townsend possuía uma atmosfera distinta. Era elegante, meticulosamente organizada e profundamente contida. Cada gesto em seu interior obedecia a uma ordem implícita.
No centro do grande salão de jantar estava Clarissa Townsend. Ela já estava sentada à longa mesa, com a postura ereta e a presença composta. Um tablet repousava em sua mão enquanto ela percorria os relatórios matinais. As manchetes refletiam mercados oscilantes, aquisições e movimentos sutis dentro do círculo de elite de Richbouph. Ela não perdia nada.
O café da manhã estava posto à sua frente, uma mesa farta e caprichada. Assados recém-saídos do forno, frutas cortadas e organizadas com precisão geométrica, pratos quentes cuidadosamente montados e o chá já servido. As empregadas circulavam em silêncio ao redor dela, ajustando pequenos detalhes, velando para que nada escapasse ao perfeito.
Clarissa não lhes prestava atenção, pois estava acostumada a ser servida.
Passos ecoaram da escadaria. Damien Townsend descia com a facilidade de quem nasceu no poder. Ele estava vestido com um terno grafite sob medida que lhe caía perfeitamente, o tecido impecável contrastando com sua estrutura larga. Seus sapatos eram de couro preto polido, refletindo a luz a cada passo.
Sua expressão era calma, mas sempre havia algo calculista por trás de seus olhos. Conforme ele se aproximava da mesa, Clarissa finalmente ergueu o olhar.
Um pequeno sorriso surgiu em seus lábios.
— Meu filho. — Disse ela.
Damien aproximou-se e inclinou-se levemente, depositando um beijo breve na bochecha dela.
— Bom dia, mãe.
— Bom dia. — Respondeu ela com voz suave.
Ele ocupou seu lugar à frente dela enquanto uma criada imediatamente se aproximava para servi-lo.
Por um momento, comeram em silêncio. Clarissa deixou o tablet de lado.
— Você ficará em casa este fim de semana. — Disse ela calmamente.
Damien não levantou o olhar imediatamente. Continuou cortando sua comida.
— Por quê? — Perguntou.
— A família Georges virá nos visitar. — Respondeu ela.
— Discutiremos seu noivado com Jasmine.
Isso chamou a atenção dele. Ele soltou um escárnio baixo e recostou-se ligeiramente.
— Jasmine. — Repetiu ele, em um tom de diversão.
Clarissa o observava de perto.
— O que tem ela? — Perguntou.
Damien balançou a cabeça levemente.
— Ela sempre esteve por perto, desde que éramos crianças. — Seus lábios se curvaram de leve, mas não havia calor nisso.
— Ela passou a maior parte do tempo correndo atrás de Aurelian Wyndham. Chega a ser embaraçoso.
A expressão de Clarissa não mudou.
— O passado é irrelevante. — Disse ela.
Damien olhou para ela.
— O que importa agora é o futuro, e a sua posição nele. — Seu olhar aguçou-se ligeiramente.
— Se você se estabilizar adequadamente, sua avó poderá finalmente considerar passar o comando da empresa para você.
As palavras carregavam peso. A expressão de Damien mudou; ele estava mais sério agora.
— Eu entendo. — Disse ele.
Clarissa recostou-se, satisfeita.
— Planejei isso por muito tempo. — Acrescentou baixinho.
— É hora de tudo se encaixar.
Naquele momento, um movimento na entrada atraiu a atenção deles. O mordomo, Edwin, entrou, guiando cuidadosamente uma cadeira de rodas para dentro da sala de jantar.
Sentado nela estava Victor Townsend. O tempo o havia tocado, mas não o diminuído completamente. Seus traços ainda eram marcantes. Seu cabelo, de um tom suave de loiro, estava perfeitamente penteado, e seus olhos azuis permaneciam aguçados apesar dos anos. Havia uma semelhança silenciosa nele que falava de algo herdado, algo que não havia sido perdido.
Ele parecia um homem que outrora comandava ambientes sem esforço. Agora, sua força era mais silenciosa. Mais contida.
— Bom dia. — Disse Victor enquanto era aproximado.
— Pai. — Cumprimentou Damien, levantando-se levemente por respeito.
Clarissa deu um pequeno aceno.
— Você está atrasado.
Victor sorriu fracamente.

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