A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 107

Ponto de vista de Aysel

Eu já havia entendido, há muito tempo, uma verdade — exatamente porque eu sabia o que realmente importava para um lobo, eu conseguia enxergar através de Celestine com uma clareza dolorosa.

A Matilha Moonvale e Damon não eram nada no grande esquema das coisas.

As lutas de Celestine nunca foram sobre família ou amor.

O campo de batalha dela sempre foi o palco.

Eu entendia isso.

Celestine entendia isso.

Para destruir um lobo, para lançá-la no verdadeiro inferno, nunca foi preciso arrancar o amor ou os laços de sangue.

Não.

Você a esmaga tirando a única coisa da qual ela depende — sua dignidade, seu orgulho, o talento que a faz se reerguer de qualquer abismo.

O afeto pode ser roubado.

O amor pode ser manipulado.

A política da matilha pode ser manobrada.

Mas o dom inato de um lobo — sua habilidade — nunca mente.

Anos atrás, quando desabei sob o peso de tudo, o palco era o único lugar onde eu podia respirar. Eu despejava cada pedaço ferido de mim na dança, florescendo como uma flor no gelo estéril — tão radiante que até Celestine, que já possuía tanto, ardia de inveja.

Fora dos territórios sufocantes da Matilha Moonvale, eu renasci.

Não mais a garotinha presa na gaiola que eles sufocavam com culpa.

Não mais a criança afogada em pecados herdados.

Diante do público e dos mestres coreógrafos, eu me tornei intocável.

Garras recolhidas, cabeça erguida, eu deslumbrava qualquer um que ousasse assistir.

Naqueles momentos, o favoritismo dos meus parentes, as traições dos laços da infância — nada disso importava.

E Celestine percebeu algo aterrorizante.

A garota que ela havia amarrado — como uma borboleta presa sob dívidas de sangue e gratidão — estava prestes a se libertar.

O golpe fatal veio quando Giovanna, o ídolo que Celestine adorava havia anos, mas mal ousava se aproximar, estendeu um ramo de oliveira...

Não para ela, mas para mim.

Celestine implorou aos pais, forçou-os a puxar cordas e, mesmo assim, só conseguiu uma audição porque era conhecida como a irmã de Aysel Vale.

Ela lutou tanto por essa oportunidade.

Mas nunca teve coragem de agarrá-la.

Porque subir no mesmo palco que eu — eu, o fenômeno que surge uma vez a cada geração —

era como entrar numa corrida em que eu era os eternos 0,01 segundos que ela jamais conseguiria superar.

E assim ela venceu.

Quando os curandeiros me disseram que meu corpo nunca mais suportaria as exigências brutais da dança profissional, toda a esperança desabou em um único suspiro.

Celestine nunca me viu tão despedaçada.

Nem mesmo quando os anciãos de Moonvale me trancaram por noites na câmara escura de isolamento.

Naquela noite, ela ficou do lado de fora da minha porta.

Lá dentro, meus soluços eram abafados e sufocados — sons raspados do coração. Eles se misturavam, ela me contou uma vez, com memórias da infância dela: os gritos desesperados de uma garotinha presa sob os punhos do pai. Juntos, formavam a música mais bonita que ela já ouvira.

No corredor silencioso, ela sorriu — suave, serena. Pirou levemente. Voltou para o quarto e dormiu o melhor sono da vida dela.

Agora, anos depois, eu estava sentada na câmara de descanso privativa que Julia havia preparado para os artistas, meus olhos fixos na tela que mostrava Celestine Ward — seus giros, suas curvas, a exibição completa do que ela havia se tornado.

Eu sabia o que significava cair.

Ser arrancada do palco.

Sangrar o coração até secar por um sonho, só para vê-lo morrer.

O tempo passou, mas Celestine investiu ainda mais do que antes.

Ela se tornou exatamente aquilo que as matilhas cochichavam: a vilã perfeita.

Inspirei devagar.

Celestine Ward… desta vez, você ainda consegue se levantar?