A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 350

POV: Riley

Diziam que a família deveria proteger você. Mas, naquela sala de hospital estéril, cada palavra que saía da boca de Alaric torcia ainda mais essa mentira até que ela se cravasse em meus ossos.

— Ela é um perigo — ele cuspiu. — Qualquer um que ouse levantar uma faca contra o próprio pai, fará de novo.

A voz de Zara estava carregada de hesitação, mas ela não discutiu. Nunca discutia quando o assunto envolvia Scarlett. Não quando significava escolher entre mim e sua preciosa joia adotada.

— Ela também é sua filha, Alaric — sussurrou, a voz trêmula.

— E é exatamente por isso que ela precisa desaparecer.

Desaparecer.

Como lixo. Como um fardo.

Como uma arma que eles não podiam controlar.

Eles queriam me casar. Me amarrar ao Alfa da Alcateia Stormridge de Northhaven, porque eu era dispensável, e eles precisavam de um negócio. Para eles, eu não passava de uma alavanca com um batimento cardíaco.

Zara olhou para mim antes de sair, culpa nos olhos, mas nenhuma coragem nos ossos. Não disse nada.

Covardes. Todos eles.

Eles achavam que eu não podia ouvir através das finas paredes do hospital. Esqueceram que eu também era uma loba.

Assim que a porta se fechou, cerrei os punhos com tanta força que os dedos em cicatrização latejaram em protesto. As garras quase perfuraram minha palma.

Alaric queria me usar para negociar uma fusão.

Zara só queria garantir que Scarlett não sofresse.

E eu?

Eu era apenas um peão com uma etiqueta de preço.

Um riso escapou do meu peito, oco e afiado. O tipo de riso que não traz alívio, apenas uma clareza ardente.

Tudo bem. Se eles queriam me usar, eu os deixaria pensar que tinham vencido. Mas eles se arrependeriam de me subestimar.

Saí da sala.

Minha perna ainda arrastava por causa da lesão, mas a queima da traição me deu forças para mancar pelo corredor sem parar. Eu não sabia exatamente para onde estava indo. Só precisava respirar.

Empurrei a porta do lance de escadas, esperando silêncio.

Mas havia alguém lá.

Um homem estava encostado na parede, meio envolto nas sombras. O cheiro de fumaça preenchia o ar: denso, seco, com um toque de cinza de pinheiro queimado. Não eram cigarros baratos. Era algo mais sombrio. Mais terroso.

Meus passos desaceleraram enquanto Olhava para cima.

Ele estava no patamar superior, meio lance acima de mim. Mas não era o ângulo que o fazia parecer um deus.

Era tudo nele.

A forma como o terno se ajustava ao corpo alto, de ombros largos, moldado como se cada linha tivesse sido talhada para a guerra. O discreto forro prateado nos punhos. O brilho de um anel de sinete na mão direita. Mas, mais do que isso...

O rosto dele.

A luz da lua que atravessava a janela da escada cortava as linhas do rosto dele, destacando as maçãs do rosto afiadas, o maxilar definido e os lábios moldados como uma promessa cruel. Seus olhos, profundos, impossivelmente escuros, me observavam como um predador que avalia algo desconhecido, mas não desinteressante.

Apenas intrigado.

— Pensei que você não gostasse do cheiro — respondeu.

— Eu não gosto. — admiti. — Mas eu preciso de algo para queimar.

Ele me estudou por um momento, e então tirou do bolso interno do casaco uma pequena caixa de prata. Jogou-a para mim.

Peguei com uma mão, fazendo uma careta com o solavanco que correu pelo meu pulso dolorido.

Ele também notou.

— Você não parece que deveria estar andando — disse.

— E você não parece alguém que fica vagando em escadas — retruquei.

Ele sorriu. Um sorriso pequeno, mas letal.

— Eu não fico vagando — disse ele. — Eu espero. Há uma diferença.

Tirei um cigarro da caixa, os lábios tremendo enquanto o levava à boca. Eu nem fumava. Mas precisava do gosto de algo amargo. Algo que não fosse sangue.

Ele acendeu o isqueiro para mim.

O fogo pegou.

E, por um instante, nossos dedos quase se tocaram.

Senti uma temperatura incomum percorrer as pontas dos meus dedos.