A Filha da Alcateia (Aysel) romance Capítulo 41

Ponto de Vista em Terceira Pessoa

Na Alcateia Blackwood.

Damon estava inquieto desde o amanhecer. Seu lobo havia sentido que algo estava errado muito antes de sua mente perceber, uma dor que pulsava sob sua pele, crua e selvagem, como uma tempestade presa dentro do peito. Ele andou de um lado para o outro pelos pisos de mármore do salão do Alfa por quase uma hora, as garras ameaçando romper, antes de finalmente ceder.

Pegou as chaves do carro no balcão e caminhou em direção à porta. Mesmo que Aysel tivesse tentado irritá-lo na última vez em que se encontraram — quase fazendo com que os vizinhos o entregassem aos agentes humanos — naquele dia, de todos os dias, ele não podia ficar longe. Não importava o que tivesse acontecido entre eles, ela não deveria estar sozinha. Não naquele dia.

Quando chegou ao limiar, um pensamento o atingiu. Ele voltou, atravessou até seu escritório e abriu a gaveta. Lá dentro, uma pequena caixa envolta em veludo escuro. Dentro dela — um pingente de prata e pedra-da-lua, em forma de presa — seu presente para ela.

Por anos, desde a morte da Luna Yuna Ward, os lobos de Moonvale proibiram qualquer menção ao aniversário de Aysel. Caía na mesma noite em que a Luna se perdeu, e o luto havia engolido a celebração. Mas Damon nunca respeitou esse silêncio. Todo ano, ele encontrava um jeito de tirar Aysel para fora sob o luar, fazê-la rir, lembrá-la de que estava viva.

Nos últimos dois anos, ele a havia decepcionado. Por causa de Celestine. Porque o dever o manteve preso em outro lugar.

Neste ano, jurou que não falharia de novo.

Mas, no momento em que alcançou a entrada, sua mãe apareceu: Lady Blackwood, régia como geada e duas vezes mais afiada. Ela bloqueou seu caminho, olhos como lâminas prateadas pálidas.

— Para onde vai com esse tempo?

— Para fora — respondeu ele, voz seca, o lobo pulsando por trás das palavras.

— O dia lunar do seu avô está próximo. Você prometeu me ajudar a escolher as oferendas dele.

— Depois, mãe. — Seus olhos brilharam com um dourado tênue. — Agora não.

O tom dela cortou o ar.

— Que negócio pode ser tão urgente? Os lobos de Moonvale estão realizando um enterro. Você não tem direito de se intrometer.

Ele mostrou os dentes, a frustração crescendo.

— Não tenho? Você ao menos lembra que dia é para Aysel?

A expressão de Lady Blackwood endureceu.

— E o que Celestine vai pensar se souber disso? Você correndo para o lado da rival dela de novo?

— Não me importa o que Celestine pensa.

— Deveria — respondeu ela, voz fria, antiga. — Quando as duas se enfrentarem, e vão, de que lado você ficará?

A resposta dele veio sem hesitar.

— Do lado da Aysel.

O silêncio que se seguiu foi mais pesado que trovão. Lady Blackwood o observou por um longo instante, depois suspirou.

— Você é muito parecido com seu pai. Muito bem. Vá, se precisar, mas lembre-se disto: se for cedo demais, só vai alimentar o fogo. Deixe-a cair primeiro... e então seja quem a ampare.

Tempo demais. Você esperou tempo demais.

Quando finalmente chegou aos portões do cemitério, o mundo estava cinza e afogado. O cheiro de lírios e pedra molhada preenchia o ar. Ao sair do carro, seus sentidos se aguçaram,ouvidos atentos a cada farfalhar distante, olhos brilhando na luz da tempestade.

Então ele os viu.

Uma figura masculina alta descia o caminho da montanha, carregando uma mulher mole em seus braços. A chuva escorria pelo paletó escuro do homem enquanto ele abria a porta de um Rolls-Royce preto e a colocava dentro. O rosto da mulher estava escondido, meio enterrado contra o peito dele, o capuz do casaco protegendo-a completamente da vista.

Ainda assim, quando o vento mudou, um traço de cheiro flutuou até Damon; luar selvagem misturado com rosas brancas esmagadas. Tocou algo profundo e sem palavras dentro dele.

Ele não conseguia identificar, mas seu lobo se agitou inquieto sob a pele, garras se flexionando em silêncio.

Quando ele respirou novamente, o carro já havia sumido, engolido pela chuva e névoa.

Demorou alguns batimentos cardíacos para se mover. Então, com um rosnado crescendo na garganta, correu, morro lamacento acima, passando pelos portões de ferro, através das cortinas de chuva que o encharcavam até os ossos. Seu lobo quase emergiu, garras rasgando o solo molhado enquanto buscava o cheiro dela.

Mas ela havia ido embora.

Só restava o cemitério, silencioso e frio. Um buquê murcho de lírios jazia meio enterrado na lama — dela. Ele se ajoelhou ao lado, a chuva escorrendo pelo rosto, o peito subindo em respirações ofegantes. O mundo cheirava a perda.

Ele esperou duas horas demais.

Sob o rugido oco da tempestade, Damon inclinou a cabeça. O cheiro dela permanecia como um fantasma; doce, desaparecendo, e insuportavelmente familiar.

Ele e Aysel — dois lobos ligados pela mesma lua amaldiçoada — estavam, mais uma vez, um batimento cardíaco atrasados um para o outro.