A Prometida Que Se Entregou Ao Estranho Grávida de Gêmeos romance Capítulo 152

A chuva batia no telhado da mansão Fairchild com uma violência que parecia querer derrubar as paredes, mas o verdadeiro estrondo ocorria no interior da biblioteca. Verônica, com a respiração entrecortada e os olhos fixos em um ponto inexistente do chão, sentia que sua realidade se fragmentava.

— Papai, do que você está falando! — gritou, sua voz quebrando-se em um agudo de desespero —. Como pode dizer uma tolice dessas? Como pode me dizer tantas mentiras em um momento assim?

Arthur, com o rosto congestionado e o olhar turvo pelo álcool, fez um esforço sobre-humano para se endireitar na poltrona. Suas palavras saíam arrastadas, pesadas, como se cada sílaba fosse um bloco de chumbo.

— Você acha que... que eu escolheria este momento para mentir? — balbuciou ele, com uma sinceridade brutal que a atingiu mais do que qualquer insulto —. Nunca estive... tão nu. Estou despindo minhas verdades, Verônica. Tudo o que te conto é a realidade que ocultei... que me apodreceu por dentro durante todo este tempo. Não estou mentindo.

Verônica sentiu que suas pernas perdiam a força. Caiu de joelhos sobre o tapete, bem ao lado dos cristais quebrados da taça de seu pai. O impacto físico não foi nada comparado ao golpe emocional. Estava acabrunhada, impactada, e uma raiva incandescente começou a substituir o choque.

— O que significa isto, pai?! — exclamou, com as lágrimas finalmente surgindo, mas congeladas pelo ódio —. Quem sou eu então? Uma impostora na minha própria casa?

— Eu sei... sei que você está surpresa — admitiu Arthur, fechando os olhos com dor —. Mas você tinha que saber... em algum momento o peso iria me quebrar. E tem mais, Verônica... há algo muito mais sombrio. Brenda... ela morreu por minha culpa.

— Pare de dizer isso! — gritou ela, tapando os ouvidos como se pudesse bloquear a confissão —. Pare de dizer que ela morreu por sua culpa! Você está me deixando louca.

Mas Arthur já não podia parar. Era uma hemorragia de confissões.

— Ela nos encontrou... a Mercedes e eu. Na nossa própria cama, Verônica. Encontrou-nos os dois juntos. A dor e a fúria nos olhos dela... nunca os esquecerei. Saiu da casa como uma louca, entrou no carro, dirigia cegada pela traição... e teve o acidente. Morreu porque eu a empurrei para aquele carro com a minha infidelidade. Eu a matei. Sou um assassino...

Verônica olhava-o com horror. A imagem de seu pai, o homem poderoso e respeitável, havia se dissolvido para dar lugar a um ser patético e culpado. A revelação de que ela era a filha da amante, a razão indireta da morte da mulher que acreditava ser sua mãe, deixou-a sem fôlego. Custava-lhe respirar, o ar parecia espesso, e a consternação deixou-a mergulhada em uma crise de identidade absoluta.

Enquanto em Nova York as famílias desmoronavam, em Florença, Declan Westerfield decidira que não jogaria mais sob as regras de seus inimigos. Não ia permitir que Edward ou Lorena controlassem a narrativa de sua vida.