Afonso segurou seu celular, sem entregá-lo a Mendes.
Mendes disse, com a voz dura:
— Afonso, me dê. Não me faça repetir uma terceira vez.
Afonso franziu os lábios.
Lentamente, estendeu o celular para Mendes.
Mendes o arrancou de sua mão, os olhos fixos na tela.
Ele encarou uma das notícias por um bom tempo.
De repente, levantou-se da cama.
Afonso, apavorado, agarrou o homem.
— Isaías Mendes, você quer morrer?
Mendes lançou um olhar profundo para Afonso.
Levantou-se lentamente.
As costas doíam terrivelmente.
As cicatrizes, que mal haviam começado a se formar, pareciam contrair os músculos.
Cada movimento era como se a pele estivesse sendo rasgada de dentro para fora.
Mendes não se importou.
Afonso, sem outra escolha, propôs uma solução intermediária.
— Mendes, você pode ir, mas me deixe cuidar dos seus ferimentos primeiro. Senão, com a ferida inflamada e a febre alta, você vai morrer no meio do caminho.
Mendes parou o movimento de calçar os sapatos.
Afonso aproveitou a oportunidade e se aproximou.
— Eu cuido de você rapidinho. Pelo menos a Srta. Sousa não vai ver o estado em que você está, e você também poderá confrontar o Velho Senhor. Espere por mim, serei rápido.
Afonso, usando a velocidade mais rápida de toda a sua carreira, aplicou remédios e deu uma injeção em Mendes.
Dez minutos depois, Mendes desceu as escadas cambaleando.
Não esperava que o Velho Senhor estivesse esperando na sala de estar.
Na entrada da sala, oito seguranças vestidos de preto.
Cada um com em média um metro e oitenta de altura, pernas afastadas, pés firmes no chão, mãos para trás, formando duas fileiras.
Mendes parou.

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