Dei um Tapa no Meu Noivo e Casei com o Bilionário Inimigo Dele romance Capítulo 92

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Seu sutiã e calcinha estavam completamente encharcados. Não era uma boa ideia deixá-los no corpo. Mirabelle se contorceu quando ele alcançou o fecho do sutiã, mas a voz dele cortou a névoa — baixa, firme, perto de seu ouvido.

"Sou eu, Ashton. Agora você está segura."

Sua respiração falhou, depois ela ficou imóvel. Ele retirou o último dos tecidos molhados, secou-a novamente com a toalha e pegou uma troca de roupas.

Uma camisa social branca e calças de terno, ambas pelo menos dois tamanhos maiores. Eram dele. Havia mulheres na casa — a esposa de seu irmão, sua madrasta — mas a ideia de Mirabelle vestindo qualquer coisa delas fazia algo primal rastejar sob sua pele.

Ele colocou a camisa sobre os ombros dela, abotoou-a e enrolou os punhos. As calças ele dobrou na cintura e ajustou levemente com uma de suas gravatas.

Ela parecia ter saído de seu armário meio adormecida, cabelo úmido, pele ruborizada, envolta em camadas de tecido. Seus olhos estavam quase fechados. Ela estava completamente em outro lugar.

Ashton levantou-se e mudou o peso, passando a mão pela gola como se estivesse sufocando.

Seu próprio terno estava encharcado e grudado em seu corpo, mas ele não ligava. Eventualmente, a respiração de Mirabelle começou a se acalmar. Seus cílios pararam de tremer. Ela não estava tremendo tanto. Ele permaneceu ao seu lado.

Uma empregada voltou com um secador de cabelo. Ashton pegou, ajustou para a configuração mais baixa e silenciosa, e cuidadosamente passou os dedos pelo cabelo dela enquanto o ar quente soprava suavemente. Mirabelle não soltou sua camisa em nenhum momento, sua mão apertando o tecido.

Uma batida na porta. Outra empregada entrou, equilibrando uma bandeja. "Aqui está o chocolate quente que você pediu, Sr. Laurent." "Deixe na mesa."

Ele continuou ao lado dela, seus dedos ainda entrelaçados na camisa dele, murmurando calmamente para ela, repetidas vezes. "Você está segura." "Estou aqui."

"Agora você está segura."

Gradualmente, o tremor dela foi cessando.

Ela se encolheu no cobertor que ele havia colocado ao seu redor e não se mexeu.

Ashton ficou de pé, os olhos percorrendo o rosto dela.

Ela parecia jovem assim. Indefesa.

Quase irreconhecível como a mulher que uma vez o arrastou de um banco de bar e o levou para o hotel mais próximo.

Ele se dirigiu à empregada. "Fique com ela. Se ela acordar, dê tudo que ela pedir. E me avise imediatamente."

"Sim, Sr. Laurent."

Ele hesitou por um segundo a mais, depois saiu.

Em outro cômodo, trocou para um terno limpo.

Parando no topo da escada, ele observou a multidão abaixo.

Quentin estava agitando uma toalha inutilmente ao redor de uma mulher, que estava sentada em um sofá, encharcada, rosto pálido.

Ela claramente havia mergulhado.

Cabelo ensopado, vestido grudado na pele, rímel escorrendo em pequenas correntes.

Mas fora isso, sua respiração era tranquila, seus olhos claros, sua voz operacional.

Ashton entrou na sala de estar.

O grupo silenciou instantaneamente e se moveu, abrindo caminho sem que ninguém pedisse.

Isobel se levantou imediatamente, sua postura se endireitando numa resposta automática que a maioria das pessoas dava quando encontravam Ashton pela primeira vez cara a cara.

"Senhor Laurent," falou com os olhos arregalados e uma preocupação forçada, "como está a Mirabelle? Espero que ela esteja bem."

"Ela está descansando." Seu tom poderia gelar um coquetel. "O que aconteceu?"

Ela repetiu o pequeno monólogo que tinha acabado de contar aos outros—tempos de escola, velhos amigos, colocando o papo em dia, piso escorregadio.

"Ela deve ter se apavorado," Isobel acrescentou, torcendo os dedos. "Quando ela escorregou, simplesmente me puxou. Acho que nem percebeu."

Quentin se aproximou cautelosamente. "Ashton, posso usar um dos quartos lá em cima? A Isobel está toda molhada. Ela está congelando. Quero que ela troque por algo seco."