Sheila saiu do hospital ainda meio tonta.
Não era que não acreditasse na Dra. Elisa, ela apenas queria tentar em outros hospitais para ver se havia alguma outra esperança.
No entanto, ela foi de um em um, e até o quinto hospital a recusar com a mesma justificativa, Sheila finalmente perdeu as esperanças. Mas uma das enfermeiras deu uma pista discreta.
— Hospitais regulares como o nosso com certeza não podem ajudar a senhora a tirar esse bebê.
Foi como se Sheila tivesse recebido uma dica importante. Após um estalo, ela foi arrancar os panfletos colados nas ruas.
Em um beco estreito, ela encontrou uma clínica que nem placa tinha.
Os equipamentos dentro eram velhos, e até a mesa de cirurgia estava imunda.
O coração de Sheila gelou pela metade.
A dita médica era apenas uma mulher de uns 50 anos, sem nenhum assistente, sentada na sala fumando.
Ao vê-la chegar, ela a olhou de lado.
— O aborto custa quinhentos reais. Não damos garantia de nada. Se algo der errado, não temos responsabilidade nenhuma.
Depois de dizer isso, jogou um contrato de papel para ela assinar.
As cláusulas diziam que ela assumia toda a responsabilidade, que não tinha nada a ver com quem fizesse a cirurgia, e que era tudo por vontade própria.
Isso equivalia a entregar a própria vida nas mãos de outra pessoa.
Principalmente pelo olhar desdenhoso da mulher, cuja risada era feia e irritante.
— Tire as calças e deite aí. O filho não é do seu marido, né? Mulheres da sua idade que vêm fazer aborto, eu já vi muitas, todas engravidaram de amantes.
Sheila tremia de medo e raiva.
O filho em sua barriga era legítimo, de um homem com quem ela assinou um registro de casamento, como aquilo havia se tornado um filho de amante?
Sheila hesitou por um longo tempo. Por fim, recuou. Se deitasse ali e a cirurgia falhasse, seriam duas vidas perdidas.
A morte dela não importava muito, mas e Lívia? E a avó?

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