Fabíola chegou a uma conclusão.
Na noite anterior, na entrada do Cassino Safira Azul, ela já havia ficado furiosa depois de ser humilhada em público por aquela esposa frágil e pelo sogro grosseiro de Narciso.
Ela não esperava que aquele homem, que na mesa de jogo parecia tão astuto e calculista, fora dali fosse tão frouxo e sem personalidade, completamente dominado pela mulher e pelo sogro.
Ela, Fabíola, tinha sobrenome, beleza e influência. Na Vila das Nuvens Cinzentas, não faltavam homens dispostos a se rastejar aos seus pés para agradá-la.
Bastava demonstrar o menor interesse por alguém, e logo apareciam vários querendo se oferecer.
Mas Narciso não. Só tinha olhos para aquela esposa com jeito de desmaiar com um sopro de vento e para o sogro truculento.
— Sr. Porto.
O carro seguiu pelo fluxo da avenida principal. Fabíola mantinha uma das mãos no volante e os olhos na estrada, mas falou em tom leve, como se puxasse assunto casualmente:
— Tem uma coisa que está me deixando curiosa faz tempo. Já que estamos indo juntos, vou falar com franqueza. Espero que não me ache inconveniente.
— Pode falar, Sra. Saramago.
Fabíola lançou um olhar para Jocelino pelo retrovisor.
— Eu só queria entender uma coisa. Sua esposa, Selena... que tipo de mulher ela é, exatamente?
— Para fazer um homem como você colocá-la acima de tudo, quase como se obedecesse cegamente.
— E aquele seu sogro... mandando em você daquele jeito, sem te poupar na frente de tanta gente. Qualquer um se sentiria sufocado no seu lugar. Sr. Porto, com o dinheiro e a capacidade que você tem hoje, por que aguentar isso calado?
Ao ouvir aquilo, o sorriso de Narciso congelou. As sobrancelhas se franziram de imediato, deixando evidente o desagrado.
Ele virou o rosto para encará-la.
— Sra. Saramago, como... como a senhora pode dizer uma coisa dessas?
— A senhora não entende.


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