Destinos entrelazados: una niñera en la hacienda romance Capítulo 410

Después de que Henri volvió de la sala de donación, el tiempo pareció detenerse.

Las horas se arrastraban en un silencio sofocante, donde cada respiración pesaba como culpa. Nadie decía nada, solo el sonido distante de pasos apresurados que iban y venían por el pasillo llenaba el ambiente.

Aurora y Oliver se sentaron cerca de su hijo, que permanecía inmóvil, con la mirada perdida en un punto fijo del suelo. Henri parecía ausente, como si estuviera en otro mundo; su cuerpo estaba allí, pero el alma seguía atrapada en la sala de cirugía junto a Catarina.

Del otro lado, Damián y Andrea estaban sentados en un banco cerca del corredor, las manos entrelazadas y la cabeza baja. El silencio entre ellos se prolongó tanto que, cuando Damián finalmente habló, su voz salió ronca, cargada de arrepentimiento.

— No debí haber dicho aquellas cosas… —murmuró, mirando al vacío frente a él—. No debí decir que ese matrimonio solo no ocurriría si alguien moría.

Andrea levantó el rostro lentamente, con los ojos llenos de lágrimas y el semblante invadido por el dolor. Tragó saliva antes de responder, pero su voz salió fuerte, cortante como una hoja.

— ¿Ves ahora cómo las palabras tienen poder, Damián? —dijo, con la rabia y la tristeza, mezclándose en cada sílaba—. Si Catarina no sale viva de esa mesa de cirugía… te juro que nunca te lo perdonaré. ¿Me oyes? ¡Nunca!

Las lágrimas caían pesadas por su rostro, mientras Damián cerraba los ojos, sintiendo el peso de cada palabra. La culpa lo aplastaba, y en ese instante comprendió que quizá el castigo ya había comenzado.

— No fue eso lo que quise decir… —murmuró, con la mirada perdida entre sus propias manos—. Nunca deseé el mal de mi hija… nunca.

Andrea lo miró con una mezcla de dolor y enojo, mientras las lágrimas seguían cayendo sin que intentara contenerlas.

— Pero si le deseaste el mal al hijo de otros —replicó con amargura—. Y ahora, Damián… ahora Dios nos está castigando.

Él bajó la cabeza, y un sollozo se le escapó sin control. El hombre rígido y autoritario de siempre ahora parecía pequeño, roto por dentro. Andrea no soportó seguir mirándolo. Se sentía agotada, física y emocionalmente, como si cada recuerdo de su hija le arrancara un pedazo del alma.

Sin decir una palabra más, se levantó y caminó por los pasillos del hospital. Las luces frías y el olor a antiséptico la aturdían aún más.

Se detuvo frente a la puerta de la sala de cirugía, apoyándose en la pared para no caer.

El pecho le dolía, el aire parecía escapársele. La idea de que su hija estaba allí dentro, luchando entre la vida y la muerte, la destrozaba.

— Resiste, mi niña… —susurró con voz débil, mirando fijamente el cartel rojo que decía «CIRUGÍA EN CURSO»—. Por favor… resiste… mamá está aquí.

Y, por primera vez, Andrea sintió el verdadero significado de la impotencia.