Lorena colgó el teléfono. Solo esa mujer podía seguir viendo a un idiota como Yago como si fuera un tesoro.
Regresó al dormitorio de Pedro, pero notó que las luces ya estaban apagadas.
Pensó en marcharse y buscar algún lugar donde pudiera acomodarse por esa noche, pero una ráfaga de viento que llegó desde el balcón la hizo darse cuenta de que Pedro no estaba en la cama, sino de pie afuera.
Antes de acercarse, ya había percibido el olor a cigarro.
—Jefe Pedro, ¿fumar no le hace mal a su pierna?
¿No estaba en proceso de recuperación?
La luz del jardín era tenue. Desde donde estaba, no podía distinguir su expresión con claridad, pero sentía en su mirada una profundidad silenciosa, como un anhelo contenido, una espera muda que la conmovió.
Quizás, por haber visitado la tumba de la señorita Yolanda, su ánimo no era el mejor.
Se quedó a su lado sin saber muy bien qué decir.
Pedro desprendía una presencia sutil. Era como una brisa: no se podía atrapar, pero dejaba huella.
Con el rabillo del ojo, Lorena notó que la colilla del cigarro ya estaba por alcanzar sus dedos y se apresuró a advertirle.
—Ya casi le quema los dedos.
Pedro seguía mirando a lo lejos y, con lentitud, arrojó el cigarro al cenicero.
Aun así, sus dedos mostraban una leve marca roja, como si se hubiera quemado.
Lorena le sujetó la muñeca por instinto y sopló con suavidad sobre la herida.
—¿Tienen un botiquín? ¿Alguna pomada para quemaduras? Puedo buscarla.
Por la diferencia de estatura, tuvo que alzar la cabeza para mirarlo.
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