Ella se quedó paralizada, mirándolo estupefacta.
—Lo prometiste —repitió Julius, aferrándose a esas palabras como un náufrago a un trozo de madera—. Quinnie, no puedes echarte atrás.
Quinn soltó una risa aguda y sin alegría, con los ojos llenos de lágrimas.
—No me extraña que la gente diga que el Señor Whitethorn planea tres pasos por delante. Nunca imaginé que hubieras calculado incluso esto. Me hiciste prometer perdón como garantía, ¿verdad?
—Yo… —Apretó los labios secos. Sabía lo despreciable que sonaba eso.
Sin embargo, seguía sin poder soportar dejarla marchar.
—Por favor, quédate —suplicó.
—Suéltame —dijo ella, mirando los dedos que le apretaban la muñeca.
Su voz se quebró.
—¿Y si me niego?
Sin decir nada, ella comenzó a separar sus dedos, uno tras otro. Pero él apretó aún más fuerte, sin querer ceder. Sus ojos se oscurecieron.
¡Crac!
Su dedo índice sobresalía en un ángulo grotesco, recién roto por ella. Julius susurró, con el rostro pálido:
—Quinnie, si romperme los dedos ayuda, rómpeme los diez.
Quinn frunció el ceño.
—Julius, ¿de verdad te parece divertido?
Él negó con la cabeza, sin soltarle.
—No, pero no puedo dejarte marchar.
Quinn respiró hondo.
—Te lo diré una vez más, suéltame.

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