Quinn permaneció en silencio mientras la voz de Fabian se elevaba al otro lado del teléfono.
—Señorita Bridger, si el Señor Whitethorn no va al hospital ahora, sus dedos podrían soldarse mal. Aunque se curen, podría perder la mano.
Tras una larga pausa, ella preguntó:
—¿Dónde está?
—Sigue en el apartamento que una vez compartieron —respondió Fabian. Sin decir nada más, Quinn colgó el teléfono.
Su auto devoró la distancia hasta el apartamento mientras el arrepentimiento la acompañaba. Ella le había roto los dedos. Solo quería escapar, nunca mutilarlo, pero cada luz intermitente de la calle la acusaba de crueldad.
…
Fabian esperaba en la puerta y se apresuró a salir cuando ella llegó.
—El Señor Whitethorn está dentro. Señora Bridger, nunca lo había visto así. Por favor, lo que haya pasado, perdónelo.
—Fabian. —Su voz cortó su súplica—. Lo que hay entre Julius y yo no es asunto tuyo.
Fabián, consciente de su intromisión, guardó silencio. Quinn abrió la puerta y entró sola. Botellas vacías se esparcían sobre la mesa de centro. Julius yacía inconsciente en el sofá, vestido con la misma ropa de la noche anterior.
Su mano derecha, con tres dedos retorcidos en ángulos grotescos –los mismos que ella le había roto–, colgaba del reposabrazos. Un dolor agudo le oprimió el pecho. Aunque sus propios labios habían terminado la relación, el amor no se disolvía con una simple frase.
Se acercó. Incluso en su sueño etílico, su frente permanecía fruncida, su rostro, tan familiar, marcado por un tormento silencioso. En su muñeca derecha, vio la pulsera, el regalo de cumpleaños que ella misma había planeado ponerle. Sus ojos ardían.
Hace apenas dos días, estaba organizando su cumpleaños; ahora, todo estaba en ruinas. Se inclinó y lo llamó en voz baja.

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