El Despertar de una Luna Guerrera romance Capítulo 4

4 /309

Narra Freya.

—¿No me perdonarás? —repetí lentamente—. ¿Tres años de estar a tu lado, y ni siquiera puedes darle a mis padres un solo momento de refugio? —mi voz bajó, los colmillos envolviendo mis palabras—. ¿Siquiera sabes qué construyó tu empresa, tus alianzas de manada, tu supuesto futuro? —Él no dijo nada—. Está bien —gruñí, retrocediendo—. Me iré.

Sin lágrimas, sin colapso. Solo el frío acero de mi columna vertebral en su lugar.

Era una soldado de la Legión Iron Fang. Hija de dos Alfas caídos. Había sangrado por esta nación. No mendigaría migajas de respeto en una casa que olía a hipocresía.

Al girarme, escuché a Giselle burlarse.

—¿Se está yendo así? ¿Así nomás?

—Debería estar agradecida de que Caelum incluso se haya apareado con ella —siseó Eleanor—. Es una Omega huérfana, pensando que es digna de un hogar de Alfa. Patético.

Dejé que hablaran. Mi loba y yo ya habíamos terminado con esa guarida de cobardes.

Llevé la urna bajo la lluvia, el viento aullando como fantasmas en duelo.

El Santuario Conmemorativo de la Ciudadela se alzaba a lo lejos, torres de piedra blanca grabadas con los emblemas de los caídos. Allí se guardaban los restos de los Guerreros Licántropos hasta que pudieran regresar a la tierra ancestral. Mis pasos resonaban en el sagrado patio, el peso del legado presionando mis hombros.

Coloqué la urna en el altar de obsidiana, los dedos temblando, no de debilidad, sino de reverencia.

—Un poco más, madre y padre... —susurré, desplegando la bandera de batalla carmesí de la Nación Licántropa y colocándola sobre la urna. El emblema de Iron Fang brillaba débilmente en la tenue luz—. Pronto estarán en casa. Lo juro por la sangre de nuestra sangre.

Mis garras se flexionaron inconscientemente.

»Y encontraré a Eric. No está muerto. Lo sentiría si lo estuviera. Está ahí afuera, en algún lugar más allá de la Cresta del Norte. Nunca nos abandonaría.

Mi hermano había sido el más fuerte de nosotros. Un rastreador. Un Paso de Sombra. Hace cinco años, había desaparecido, durante una misión fronteriza clasificada. Sin cuerpo, sin rastro. Sin aullido en el viento para lamentar.

Pero lo encontraría. Una vez que mis padres fueran enterrados bajo su árbol ancestral, me dirigiría al norte. Incluso si tuviera que abrirme paso a través de clanes rebeldes y patrullas fronterizas. Incluso si tuviera que sangrar de nuevo.

Me alejé del altar. La lluvia barrió los adoquines como un rito de purificación. Y mientras descendía los escalones, escuché a dos Guardias murmurando bajo un arco tallado.

—¿Viste la procesión? La mitad del Consejo está aquí.

—Dicen que el Lord Alfa de los Whitmore falleció. El funeral es hoy.

—Los espíritus nos protejan. ¿Entonces quién los lidera ahora?

Un escalofrío recorrió mi espalda cuando la segunda voz bajó a un susurro.

—¿Quién más? El Fantasma del Oeste. El propio Lord Silas.

El nombre golpeó como un trueno.

Silas Whitmore, el Alfa nacido en la guerra que se decía que era mitad sombra, mitad lobo. Despiadado. Sin aparearse. Intocado por la política pero temido por todos. Algunos decían que desgarró a un batallón rebelde con sus propias manos. Otros decían que había nacido bajo una luna de sangre y nunca lloró como un bebé.