Un coro de gratitud estalló en el Altar de la Convergencia del Alma. Los cultivadores se precipitaron hacia el hombre de túnica dorada, postrándose y suplicando, como si la salvación residiera en los bordados de sus mangas. Ninguno de ellos se percató del abismo invisible que se abría bajo sus pies, un pozo excavado con los fragmentos perdidos de sus propias almas.
Edemar alzó una mano en un gesto de falsa modestia. Sin embargo, detrás de sus pestañas, un destello de crueldad, afilado como una aguja, parpadeó brevemente.
«Su energía espiritual se contaminará muy pronto. Cuando su vigor se extinga y su lucidez se nuble, llenarán mi Urna del Alma hasta desbordarla».
El pensamiento curvó sus labios en una sonrisa fría y privada.
—Tontos —La única palabra, baja y afilada como una navaja, flotó desde un rincón en sombras. La voz de Jaime atravesó el falso júbilo como el acero atraviesa la seda, cada sílaba resonando con desdén.
La armonía del momento se hizo añicos. La palabra, pronunciada con la fuerza de un trueno repentino, se estrelló contra el altar, creando un silencio incómodo.
Las cabezas se giraron de golpe. La gratitud inicial se transformó en pura hostilidad. Los ojos, antes llenos de devoción por Edemar, ahora ardían con ira dirigida al hombre que se había atrevido a interrumpir su clímax.
Un bruto corpulento y barbudo señaló a Jaime con un dedo nudoso y lleno de callos.
—¡Tú otra vez, serpiente! Nuestro avance no es asunto tuyo. No soportas ver a otros ascender, ¿verdad?
Jaime ignoró el arrebato. Miró fijamente a Edemar, con un tono tan seco como el martillo de un juez.
—Entrega la Urna del Alma.
La orden no fue gritada, pero se clavó directamente en el pecho del cultivador, como dos puntas de lanza que hicieron que el corazón de Edemar se tambaleara.
La sonrisa de Edemar se desvaneció. Extendió las manos en fingida confusión.
—¿La Urna del Alma? Querido amigo, no tengo ni idea…


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