El despertar del Dragón (Jaime Casas) romance Capítulo 6088

Diez mil millas más allá de la Montaña Sagrada

Jared y Luther flotaban en el cielo, con un rumbo tan errático como sus pensamientos.

Necesitaban la Basílica Celestial, pero ninguno sabía dónde hallarla.

El Decimocuarto Firmamento empequeñecía al decimotercero; sin puntos de referencia, aquella inmensidad parecía no terminar nunca.

"Señor Casas, ¿por dónde nos vamos?" llamó Luther, mientras el viento le jaloneaba la capa.

Jared recorrió con la vista los bosques ondulantes y los valles escarpados de abajo. Ni una sola ciudad rompía aquella extensión verde.

"Primero encontremos a alguien que conozca los caminos", decidió.

"Debería haber una ciudad pequeña o un puesto de comercio por aquí cerca", añadió Jared.

Estaban a punto de moverse cuando el aire frente a ellos se estremeció.

El choque de armas les llegó desde lejos, entreverado con el grito furioso de una mujer y la risa burlona de un hombre.

Un chillido pidiendo auxilio rasgó el valle.

Aquel alarido hizo trizas el silencio como seda desgarrada, rebotando entre los acantilados.

Jared cruzó miradas con Luther.

En el mismo aliento se volvieron estelas de luz y se lanzaron hacia el alboroto.

El estruendo los condujo hasta el borde occidental del desfiladero, donde los árboles ralos se perdían y daban paso a terreno abierto.

Cinco celestiales con armadura dorada y reluciente cerraban un círculo tosco alrededor de la mujer de blanco. Los filos chocaban entre sí al ajustar la guardia, tapando cada hueco por el que ella pudiera escabullirse.

Grace no parecía tener más de veintitantos; sus rasgos eran suaves como un loto de primavera, aunque el sudor le surcaba aquellas líneas delicadas. La sangre teñía el dobladillo de su túnica, y un tajo profundo le abría el hombro izquierdo hasta el hueso.

Apretaba con ambas manos una espada larga de verde esmeralda. Cada vez que la hoja “respiraba”, un roc azur fantasmal se enroscaba en el filo y se desvanecía al instante, prueba de que aquella arma no había salido de una forja cualquiera.

El reino de Grace se quedaba en Inmortal Superior de Nivel Cuatro; su aura lo delataba. Los cinco oponentes estaban, como mínimo, en Nivel Cinco, y el bruto barbudo del frente cargaba con el peso aplastante de un pico de Nivel Seis.

El bruto soltó una carcajada y arrastró el lomo de su espada sobre una roca. "¡Corre, conejita! ¿Y ahora por qué te detuviste?" Su voz retumbó contra las paredes del acantilado, más fuerte que el silbido del viento.

Se lamió los labios cuarteados, los ojos recorriéndola con un hambre descarada. "Tres mil millas desde Ciudad Refugio hasta aquí, y todavía sigues bailando. Si el cuartel general no te quisiera viva, hace rato te habría partido en dos".

Grace forzó el aire a pasar pese al ardor del hombro. "El Palacio Celestial se deshonró: masacró a mis padres, destrozó mi Secta Moonridge. Si no puedo perseguirte en vida, te voy a perseguir en la muerte".

"¿Muerte?" El bruto soltó una risa que le sacudió la coraza. "¿Tú crees que los fantasmas nos dan miedo?"

Se señaló el pecho con el pulgar. "Acuérdate quién borró al Clan Fantasma del mapa. Créeme, muchacha: dormimos de lo más tranquilos".

Su sonrisa se ensanchó. "La Montaña Sagrada necesita ofrendas. Vas a quedar preciosa en el altar. Muchachos, agárrenla. Y no me echen a perder la mercancía". Las botas rasparon el suelo cuando los cinco se lanzaron hacia adelante.

Las hojas relampaguearon al unísono, y su formación le cerró tanto el cielo como el suelo. El cerco se apretó antes de que las hojas caídas terminaran de levantarse.

Grace apretó los dientes contra el dolor y se fue de frente contra la primera espada. Su hoja esmeralda barrió un arco de luz verdeazulada, apenas desviando un tajo que le habría volado la mano.

El acero chilló, las chispas saltaron sobre la hierba seca, y aun así la presionaban desde todos los ángulos. Con el siguiente aliento se acabaría la persecución, a menos que un milagro cayera entre un latido y el otro.

El sudor le nubló la vista; las espadas brillaban por todas partes. La rendija para escapar desaparecía en el mismo instante en que aparecía, y el cansancio brutal le tironeaba de las muñecas.

Una estela de luz gris opaca partió el cielo como un relámpago de verano. Se estrelló contra el bruto barbudo con un crujido que hizo mecerse los pinos.

"¡¿Quién anda ahí?!" alzó la hoja de golpe, las botas patinándole sobre la grava.

Acero contra acero, a mitad de camino.

¡Clang!