El despertar del Dragón (Jaime Casas) romance Capítulo 6199

La Gran Basílica, Salón Empíreo.

Treinta y seis orbes estelares antiguos colgaban en lo alto, bajo la bóveda, girando día y noche y bañando el salón en un dorado incandescente. El suelo estaba tallado de una sola pieza de jade celestial nacido del río, pulido hasta reflejar el rostro de cualquiera. Cada palmo de aquel lugar imponía el peso de una autoridad absoluta.

Aquel era el núcleo del poder del Palacio Celestial, la tierra sagrada que incontables cultivadores de los cielos veneraban. En días normales, el salón era ordenado y severo. Pero hoy, un silencio asfixiante lo había sellado todo.

Diosdado ocupaba el asiento de honor del Salón Empíreo.

Vestía la túnica negra del Maestro del Salón, ribeteada en oro. En el dobladillo se bordaban nubes divinas sobre los Nueve Cielos y miríadas de bestias inclinadas en adoración. Una corona púrpura y dorada reposaba sobre su cabeza. Su rostro siempre había sido adusto e imponente, de esos que parecen mirar por encima de todos los seres.

Pero ahora, aquel semblante —por lo general quieto como un pozo antiguo— se había oscurecido tanto que parecía el cielo justo antes de que reviente la tormenta. Era como si se le hubieran juntado nubes pesadas encima, como si un trueno capaz de acabar el mundo fuera a caer en cualquier instante.

Sus dedos se fueron cerrando despacio.

En la palma sostenía un sigilo de vida que acababa de hacerse añicos.

Ese sigilo de vida se había refinado con madera espiritual ancestral. Representaba tanto el estatus como la vida de un Anciano del Palacio Celestial. En su superficie, alguna vez estuvieron grabados tres caracteres viejos y contundentes, cargados de una autoridad inagotable: Gran Anciano.

Pero ahora, ese sigilo —que había albergado la fuerza vital de un experto del Verdadero Reino Inmortal de Primer Nivel— se había partido en fragmentos. Las grietas lo cubrían como una telaraña. La cálida luz espiritual que antes lo habitaba se había apagado por completo, dejando atrás solo un gris muerto, un silencio sin pulso.

Eso solo podía significar una cosa. Su dueño ya había sufrido una ruina total del alma. Muerto. Desaparecido. Sin siquiera un rastro de alma remanente.

El salón quedó en un silencio absoluto.

A ambos lados, más de diez cultivadores con túnicas de anciano estaban de pie con la cabeza baja. Cada uno mantenía la respiración tan ligera que apenas se notaba. Nadie se atrevía a emitir un sonido.

Todos tenían poder y estatus dentro del Palacio Celestial. En cualquier otro día, cada uno dominaba una región y desataba tormentas con una sola palabra. Pero bajo la presión de la furia de Diosdado, en ese momento ninguno tenía el valor de siquiera alzar la vista.

Todos sabían lo que el Gran Anciano significaba para el Palacio Celestial.

No solo era uno de sus pilares. También era el confidente más cercano y la mano más fiable de Diosdado. Lo había seguido durante miles de años, viviendo y luchando a su lado, leal sin fallar, resolviendo problemas imposibles una y otra vez. Era uno de los verdaderos soportes que mantenían firme al Palacio Celestial.

Ahora su sigilo de vida se había roto. Era como si le hubieran arrancado un brazo a Diosdado. La ira del Maestro del Salón bastaba para reducirlo todo a cenizas.

Y en medio de ese silencio, tan espeso que casi detenía la respiración.

"¡Informe!"

Un grito agudo y desgarrado rasgó el aire desde fuera del Salón Empíreo.

La voz temblaba con tal fuerza que parecía a punto de quebrarse, y el miedo que arrastraba se clavó de lleno en la quietud mortal que pendía sobre el gran salón.

Al siguiente instante, un cultivador con ropas de discípulo de la corte interior irrumpió tambaleándose. Traía la ropa hecha un desastre, el moño torcido y el sudor frío pegado al rostro.

Corrió hasta el centro del salón y entonces las piernas se le vencieron. Cayó con fuerza sobre una rodilla, con la frente casi pegada al helado suelo de jade divino.

"¡M-Maestro del Salón!"

Al discípulo le castañeteaban los dientes. La voz le temblaba tanto que las palabras parecían salirle una por una, a la fuerza.

"Los cincuenta élites enviados al Palacio del Dragón Demoníaco... están todos muertos. Todos. No sobrevivió ninguno. No volvió ni uno solo".

"¿Qué?"

Un grito estalló, afilado de furia y de incredulidad.

A la cabeza de la fila de la izquierda, Rufo se puso de pie de golpe. Su poder espiritual se desató hacia afuera, y su ancha túnica de anciano chasqueó y ondeó sin que hubiera viento.

Se le abrieron los ojos. La incredulidad le inundó el rostro, y el color se le escurrió en un instante, dejando una palidez ceniza, vacía.

"¿Cincuenta élites? ¡Eran los más fuertes que nuestro Palacio Celestial eligió a mano! ¡Cada uno estaba, como mínimo, en el Alto Reino Inmortal de Nivel Ocho!"

Rufo dio un paso al frente, y la voz ya se le descomponía.

"¿Dónde está el Gran Anciano? ¿Dónde está? ¿No fue él quien dirigió al grupo en persona al Palacio del Dragón Demoníaco para presionarlos? ¡¿Cómo terminó así esto?!"