El despertar del Dragón (Jaime Casas) romance Capítulo 6429

Para cuando el amanecer se acercó, el último resplandor frío de la noche sobre los Yermos de las Marcas del Norte se había desvanecido por completo.

«Las dos lunas extrañas aún colgaban solas en los cielos, una plateada y otra roja.

Su luz fría caía como cuchillas.»

La luz fría entró en diagonal por los tragaluces tallados del salón principal de la Alianza Celestial, y luego cayó en una columna pálida y recta dentro del salón.

Golpeó el suelo de losas, frío y liso como jade, y golpeó con la misma dureza a dos figuras maltrechas debajo.

El resplandor se clavaba en los ojos y parecía hundirse más allá de la vista.

El Mariscal Acero y el Mariscal Gris se sostenían del brazo, trabados como si soltarse fuera a hacer que ambos se desplomaran. Cada paso les pesaba; el apoyo era flojo e inestable.

Sus túnicas colgaban hechas tiras, empapadas de manchas de sangre rojo oscuro.

El polvo del camino se había mezclado con la sangre y se les pegaba a la piel, dejándolos arruinados de pies a cabeza.

No quedaba ni rastro de la autoridad que antes cargaban como campeones supremos de guerra, guardianes de la Prisión del Abismo del Norte y dueños del peso sobre las Marcas del Norte.

Cada centímetro que arrastraban hacia adelante quemaba lo poco de fuerza que aún les quedaba.

Sus cuerpos se mecían al borde del colapso, como si el siguiente aliento pudiera estrellarlos contra el suelo.

El cuerpo imponente del Mariscal Acero había sido templado durante diez mil años: antes irrompible, antes imposible de sacudir. Ahora esa vieja fuerza se había ido.

En el centro del pecho, un agujero salvaje del tamaño de un puño lo atravesaba limpio de adelante hacia atrás.

La carne alrededor estaba quemada negra y empezaba a pudrirse, mientras los meridianos de los bordes habían sido chamuscados hasta volverse carbón por la llama caótica.

Un hedor asqueroso de sangre y carne quemada se extendía despacio a su alrededor.

«Las líneas de Nascencia del Cuerpo Áureo Imperecedero que antes ardían por su pecho y extremidades se habían apagado por completo.

Yacían silenciosas como ceniza muerta, sin el menor brillo.»

Ya no podía correr por ellas ni un hilo de poder espiritual áureo.

El cuerpo supremo que había cultivado con diez mil años de esfuerzo amargo había sido roto en su base por la Nascencia caótica de Jaime.

Se había vuelto como una piedra seca partida tras vientos y escarchas interminables: hueca por dentro de heridas, mientras la vida se le seguía yendo.

Esos brazos que antes podían romper montañas y partir rocas con un simple alzar ahora colgaban sin poder a los lados, temblando apenas.

Cada respiración tiraba de la herida terrible del pecho, clavándole dolor como cuchillos hasta el hueso.

No podía evitar doblarse hacia adelante, encorvado, mientras tragaba bocanadas enormes de aire.

El armazón masivo que antes parecía capaz de sostener cielo y tierra ahora estaba curvado y vencido, pesado con un aire de decadencia.

Hasta la fuerza para enderezar la espalda se le había gastado.

El estado del Mariscal Gris no era mejor que el del Mariscal Acero. A él también lo habían empujado a un estado desesperado por las heridas.

La Frostbrand le había atravesado el hombro derecho, dejando una herida de espada limpia y cruel, con la carne congelada rígida y encostrada.

Por dentro, los meridianos se le habían roto y desgarrado. Su poder espiritual forjado por Nascencia se le escapaba en todas direcciones: imposible de reunir, imposible de circular.

Todo el brazo izquierdo se le había congelado hasta lo profundo por la escarcha extrema del Sello de Hielo.

La carne se le había puesto rígida y morada, y el frío seguía excavando por los meridianos, comiéndose la Nascencia del pozo espiritual.

El frío y el entumecimiento se le extendían, dejando las extremidades tiesas y torpes.

«El matamoscas de la Trampa del Firmamento, el relicario en el que se había apoyado toda la vida y que había cargado por años de batalla, también había quedado arruinado.

La mayoría de los pelos blancos se habían quebrado, dejando el matamoscas desparejo y deshilachado.»

La luz espiritual de la formación que antes se quedaba sobre su superficie casi se había dispersado por completo, dejándolo opaco y sin vida.

Ya no podía tender ni la mitad de una gran formación completa de matar y atar.

La fuerza del Sello de Hielo del Dios de la Escarcha que le quedó dentro se le pegaba como podredumbre hundida en el hueso.

Le reptaba por los meridianos, cortándole las venas espirituales a cada momento y raspándole el espíritu.

No podía sostener la concentración, y cada circulación de poder espiritual se le atoraba y se le frenaba.

Hasta alzar una mano para un saludo formal le costaba más de lo que debía.

Esos ojos que antes medían cada movimiento desde detrás del telón, oscuros, crueles e imposibles de leer,

ahora estaban enrojecidos por venas de sangre, y muy debajo se les quedaba la sombra de algo que no había logrado sacudirse.

No quedaba ni rastro de su vieja calma calculadora.

A ambos lados del gran salón, filas de guardias domésticos celestiales y cultivadores de alto rango estaban de servicio en formación estricta.

Todas las miradas se clavaron en los dos.

Al segundo siguiente, los rostros se les pusieron blancos como papel, y las rodillas se les aflojaron y temblaron sin control.

Un frío les subió directo hasta la coronilla, y hasta la respiración se les afinó sin que nadie lo ordenara.

Nadie se atrevió a hacer el menor sonido.

El salón quedó tan quieto que una aguja al caer habría resonado.

Solo la respiración pesada y desgarrada de los dos campeones de guerra se escuchaba, rebotando despacio dentro del gran salón.

Habían custodiado el Gran Salón de la Alianza Celestial durante años.

Día tras día, habían visto a los dos grandes campeones de guerra de pie con autoridad divina, golpeando duro y decidiendo vida y muerte sin dudar.

Esos dos habían sostenido el baluarte de las Marcas del Norte y mantenido a cultivadores de todos los linajes firmemente aplastados.

Siempre habían ganado cada batalla y roto a cada enemigo.

¿Quién entre los guardias los había visto reducidos a esto: golpeados, quebrados, con la vitalidad de sangre corriéndoles baja?

Eran adeptos poderosos en el pico del Reino de Inmortal Verdadero, nivel nueve, los dos baluartes más fuertes de la región norte de la Alianza Celestial.

Y aun así, alguien los había dejado como cuerpos lisiados y heridos, obligándolos a huir de vuelta al corazón de la Alianza, en desgracia.

Una oleada invisible de hielo pareció empapar de golpe los corazones de cada cultivador de guardia.