—¡Está bien! —respondió Rocío sin pensarlo mucho.
Lázaro eligió la cafetería más cercana y Samuel se quedó en el carro, esperando afuera.
Mientras tanto, Lázaro y Rocío se sentaron frente a frente en un rincón apartado del café, cada uno en su lado de la mesa.
Era algo insólito.
Llevaban seis años de casados y nunca habían salido juntos a comer, ni siquiera a tomar un café.
Hace apenas dos meses, cuando Rocío decidió pedirle el divorcio, se armó de valor para invitarlo a cenar con su hija, una última comida en familia. Pero él ni siquiera aceptó.
Ese día, además, era su cumpleaños.
También era el cumpleaños de Mireya.
Lázaro prefirió celebrar con Mireya y ni siquiera le dio a Rocío la oportunidad de una última cena juntos, como familia.
Y ahora, ahí estaban, compartiendo una mesa de café.
¿No era irónico?
Sentada frente a él, Rocío no decía nada. Lázaro también guardaba silencio. Ella evitaba su mirada y se mantenía tranquila, sin rastros de amor ni rencor en los ojos. Simplemente estaba ahí, serena, como si nada le importara.
Él la miraba y sentía que ella era como una pequeña flor silvestre, sencilla y casi invisible, pero con una fuerza de vida impresionante.
Había crecido al borde del camino, pisoteada y sin que nadie la apreciara, pero aun así había florecido, tranquila y discreta.
¿De verdad esta era su esposa?
Parecía que nunca la había conocido.
—¿Vas a tomar algo? Puedo pedir por ti —le preguntó con voz tranquila.
—No, señor Valdez —replicó ella, usando su apellido con distancia—. Si tienes algo que decir, por favor, dilo de una vez.
Lázaro se aclaró la garganta, incómodo.
—¿De verdad tenemos que llegar tan lejos como para ir a juicio? —preguntó.
Rocío guardó silencio.
Por poco suelta una carcajada de incredulidad.
No pudo evitar levantar la mirada.

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