Ella le había dado al chofer la dirección de la galería Jasmine. Apoyó la mejilla en la mano, lista para disfrutar el paisaje de la noche otoñal, cuando de pronto sintió un sobresalto: algo se le había olvidado.
Marisa se puso alerta de inmediato y corrigió al chofer con rapidez.
—Señor, ya no quiero ir a Jasmine.
Le dictó la dirección del patio familiar de los Olmo.
Sacó el celular con apuro.
Hace un rato, en la sala VIP del aeropuerto, había visto que el señor Cáceres andaba agotado y se había quedado un rato dormido. Por eso, de manera instintiva, Marisa puso su celular en modo silencio, temerosa de despertarlo.
Ahora, al mirar la pantalla, vio cuatro o cinco mensajes de WhatsApp sin leer.
Por dentro, Marisa cruzó los dedos: “Que no sea Rubén, por favor, que no sea Rubén”.
Pero justo cuando más deseas que algo no pase, es cuando seguro sucede.
Entre esos mensajes, ni uno solo era de trabajo.
Todos eran de Rubén.
—¿Comiste bien?
—¿Terminaste ya?
—¿Ya despegó el avión del señor Cáceres?
—¿Vas a cenar en casa? Si quieres algo en especial, le pido a la muchacha que lo prepare desde ahora.
Marisa se detuvo unos segundos en el último mensaje.
Solo había tres palabras, claras y directas.
‘Marisa.’
Su nombre.
Nada más.
Sosteniendo el celular, Marisa alzó la cabeza y soltó un suspiro largo, como si quisiera que el aire se llevara su preocupación. Se inclinó hacia adelante y le habló al chofer.
—Señor, si las condiciones lo permiten, ¿podría ir un poco más rápido? Tengo algo urgente que atender.
El chofer asintió.
—Por supuesto, por favor abróchese el cinturón.
Ya con el cinturón puesto, Marisa volvió a mirar la pantalla.
Dudó unos segundos antes de contestarle a Rubén.
[Perdón, tenía el celular en silencio y no vi tus mensajes.]

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