El heredero que le negué al CEO Vancroft romance Capítulo 7

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Elena conocía el ritual de memoria.

Duchas largas que olían a lo que él prefería. El collar de perlas que se ponía porque en alguna cena, dos años atrás, alguien le dijo que hacían juego con su cuello y Julián no desmintió ni confirmó. El vestido que quedaba bien en todas las fotos —el azul medianoche, discretamente elegante— porque una esposa Vancroft no podía ser demasiado ni demasiado poco.

Esta vez eligió el rojo.

No lo planeó. Lo vio colgado en el fondo del armario, una compra impulsiva de un viaje de trabajo que nunca había tenido excusa para usar, y simplemente lo descolgó. Mientras se lo ponía frente al espejo supo exactamente lo que estaba haciendo: esta noche no asistiría como la señora Vancroft. Asistiría como Elena Rivas, que resultaba estar casada con Vancroft.

Era una distinción pequeña, pero era la diferencia más importante que había trazado en años.

Adrián llegó puntual, como siempre, con la carpeta bajo el brazo y una expresión que mezclaba profesionalismo con algo que últimamente no sabía bien cómo nombrar.

—Logística de esta noche —dijo, dejando la carpeta sobre la mesa del comedor—. Los fotógrafos del patronato estarán en la entrada principal y en la terraza. El presidente de la fundación querrá una foto conjunta para la memoria anual. Hay dos periodistas de sociedad con credencial; si preguntan por el matrimonio, la respuesta acordada es que se encuentran bien y que el compromiso de los Vancroft con la fundación es una prioridad compartida.

Elena asintió sin mirarle. Revisaba el cierre del vestido frente al espejo de la entrada, girando a medias.

—¿Me ayudas? —preguntó—. El gancho de arriba.

Adrián dudó una fracción de segundo. Luego dejó la carpeta y cruzó la sala. Sus dedos trabajaron el pequeño cierre con cuidado, con la misma atención que ponía en un contrato difícil.

—Listo.

Elena se giró y lo miró entonces, de frente. Él no dijo nada de inmediato. Solo la miró de la manera en que la miraban pocas personas: como si viera a alguien completo, no a una extensión de otra cosa.

—Ese vestido —dijo al fin— va a arruinar la logística de la noche.

—¿Por qué?

—Porque la mitad del salón va a estar mirándote a ti en lugar de a los donantes, y la otra mitad se va a preguntar por qué el heredero Vancroft lleva tres años sin notarlo.

Fue tan directo, tan sin trampa, que Elena soltó una carcajada. Una risa corta y genuina, de sorpresa, que llenó el recibidor de un modo que hacía tiempo no pasaba en esa casa.

Desde la escalera, Julián se detuvo.

Llevaba el esmoquin puesto y el nudo de la corbata a medio hacer, y se había asomado para confirmar que el coche estaba listo. Lo que encontró fue a su mejor amigo y a su esposa riéndose juntos en el recibidor de su casa, y algo en su pecho hizo un movimiento que no supo clasificar.

Terminó de bajar sin decir nada. Adrián lo saludó con naturalidad. Elena se giró hacia él y el golpe fue inesperado —el rojo, los hombros descubiertos, la manera en que la tela caía exactamente como debía— y Julián necesitó tres segundos para recordar que estaba mirando a su esposa.

Su esposa, que llevaba tres años pintando de madrugada en un estudio que él nunca había pisado.

—¿El coche? —dijo, porque era lo único neutral.

—En la puerta —respondió Adrián—. Yo llegaré por mi cuenta.

Se despidió de Elena con una inclinación breve, sin protocolo, y salió. La puerta se cerró. Quedaron solos, los dos, en el recibidor demasiado grande.

Julián buscó su cartera en el bolsillo interior del saco para tener donde poner los ojos.

—Ese vestido no era el que acordamos —dijo.

—No acordamos ningún vestido. Me dijiste que fuera adecuada.

—Es llamativo.