La garganta de Federico se movió.
—No.
—Ah, bueno —dijo Raúl, sin emoción—. Entonces ahí muere. Tomé bastante; me voy a dormir.
—Por cómo hablas, todavía aguantas —respondió Federico—. Sírvete otra y voy para allá.
Raúl se quedó callado.
—Si quieres saber, te lo puedo decir por teléfono.
—No quiero saber —insistió Federico.
Lo dijo con una seguridad absurda, como si de verdad solo quisiera tomarse algo para bajarse el calor pegajoso de la noche en Río Alicante.
Al hospital le habían dado a Raúl alojamiento: un depa grande en pleno centro.
Cuando Federico llegó, la puerta ya estaba abierta; claramente lo estaba esperando.
Entró con dos botellas de vodka fuerte y una de vino tinto.
—Hoy vienes con ganas de matarme —dijo Raúl, recibiendo el alcohol mientras destapaba—. Mañana trabajo. Nada más una copa.
Federico soltó un sonido por la nariz y se sentó frente al sillón, aceptando el vaso que Raúl le pasó.
Ese tipo de noches, callados y bebiendo, ya las habían tenido mil veces.
Pero esta vez, Raúl notó de inmediato que Federico traía algo atorado.
Hizo como si no lo viera: bebió despacio, hablaron un poco de trabajo y recordaron cosas de antes.
A la una de la mañana, Raúl dejó el vaso vacío y se levantó.
—Ya estuvo. Tomaste un buen. Hoy te quedas aquí. Duérmete temprano.
Y se encaminó al cuarto.
—¿No ibas a decirme lo de Jaime? —Federico seguía recargado en el sillón, con una pierna doblada.
Su postura se veía relajada… pero había algo incómodo en él.
Raúl se rió bajito, regresó y se sentó.
—Jaime me preguntó la fecha exacta del embarazo de Gloria. Más o menos cuándo fue.

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