Kiara lo miró de reojo.
—A mí sí.
Con esa sonrisa coqueta, Kiara ya casi se estaba acostumbrando a que él “se luciera” a cada rato.
Subió al segundo piso.
Echó un vistazo rápido a varias habitaciones vacías.
Al final caminó hacia una recámara lateral.
Desde ahí quedaba justo hacia el lado de la entrada principal: era un ángulo perfecto para controlar el terreno.
Iba a abrir la puerta cuando Joaquín, desde atrás, le tomó la muñeca.
No apretó fuerte, pero sí la hizo detenerse.
Kiara volteó.
Los dedos de él estaban fríos. Le levantó la mano con cuidado y frunció el ceño, mirando el dorso.
En la mano clara de la chica, la marca de la herida se veía demasiado.
Joaquín frunció más el ceño.
—¿Y cuando llegaste a casa por qué no te volviste a curar como se debe?
Kiara intentó zafarse.
—Ya casi está. No hace falta.
La última vez que Joaquín se la curó, ella se olvidó del asunto.
No le dolía tanto; con que se detuviera la sangre, ya.
—¿Cómo que no hace falta? —Joaquín no la soltó—. Si no la tratas bien, ¿y si te queda cicatriz?
Mientras hablaba, la jaló hacia el cuarto de enfrente, en diagonal.
—Desde hoy, yo voy a estar pendiente de que te cures hasta que se te cierre por completo.
El tono no dejaba espacio para discusión.
Sacó un botiquín de su maleta y añadió:
—Si sí te queda marca y luego Don Regino y los señores Ibarra la ven… ¿tú crees que no les va a doler?

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