Los mensajes llegaban uno tras otro, llenos de cálculos y de una soberbia asquerosa.
Una cantaleta desde arriba, y entre líneas… la reducía a un objeto.
Gente así…
De verdad no merece llamarse familia.
Kiara, sin expresión, bloqueó el número.
Luego, sin expresión, colgó la llamada de Tristán desde otro número y también lo bloqueó.
Después vio otro número desconocido que no paraba de mandar mensajes. Ni ganas le dio de abrirlos. Otra vez, sin expresión, lo bloqueó.
Ahora sí, por fin, todo quedó en silencio.
—Mira nada más… el señor Zúñiga sí que es terco —dijo él, en voz baja, con una burla divertida.
Kiara volteó.
Él estaba con la barbilla apoyada en la mano, viéndola con toda calma.
Las luces de la calle, entrando y saliendo por la ventana, le marcaban esa cara casi perfecta… y lo hacían verse todavía más peligroso.
Sobre todo por cómo la miraba: como si quemara.
Tanto que a ella le incomodó un poco.
Kiara apretó los labios.
—¿Qué tanto ves?
—A ti —Joaquín soltó una risita, con esa mirada que parecía gancho—. Ese señor Zúñiga está bien mal… y trae la cabeza hecha trizas, pero… una cosa sí dijo que me gustó.
Kiara se quedó sin palabras.
—Tú… —Joaquín se inclinó un poco hacia ella.
La distancia entre los dos se acortó de golpe.
Kiara incluso sintió su respiración rozándole la oreja.
Él habló despacio, bajito, como a propósito:
—Señorita Ibarra, ¿cuándo piensa ascenderme oficialmente de “el que vive contigo” y “tu patrocinador” a novio?
—La neta… sí me gustaría subir de nivel.
Esos ojos, tan cerca, traían una agresividad descarada.
Y su voz, lenta, con toda la intención de provocarla, se le metía directo al oído.
El carro se sentía todavía más chico. Su respiración estaba demasiado presente.


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