—El tumor está pegado a nervios principales y a la arteria basilar. Con la ruta de craneotomía que ustedes plantearon, necesitan… bla, bla, bla… —la voz de Kiara sonaba fría y rápida, pero cada palabra era clarísima—. Y te estás yendo muy arriba: con esa ruta, la tasa de éxito ni llega al 5%.
Ricardo se quedó mudo otra vez.
Tenía la cara ceniza, y las pupilas se le encogieron.
Porque…
todo lo que Kiara dijo era correcto.
La ubicación del tumor, la ruta quirúrgica…
hasta el error de su plan: se lo señaló completo.
—Tú… —Ricardo abrió la boca, pero la garganta se le secó.
Su orgullo profesional.
Su arrogancia de “soy un genio para la medicina”.
Frente a Kiara, siempre se lo hacía pedazos con esa calma como si ni le importara.
Su “médico prodigio” sonaba a chiste a su lado.
—No… no puede ser…
Que Kiara lo aplastara una y otra vez le rompió la coraza.
Sintió el corazón como si una mano helada se lo estuviera apretando.
Y cada vez con más fuerza.
Una y otra.
Hasta que le costaba respirar.
Kiara guardó las agujas y, con la ceja apenas levantada, le echó una mirada de lado a Ricardo, que ya estaba al borde del colapso.
—La medicina moderna no puede salvar a todos. La medicina tradicional a veces hace milagros. Si tú no puedes, es porque no das el ancho.
Kiara sabía que Ricardo era frágil, de esos que se rompen con nada.
Con una sola frase bien puesta, lo podías desquiciar.

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