Mathieu ya estaba de mal humor por caminar tanto tiempo, y ahora realmente odiaba a Esteban.
—Lorenzo: "El señor dice que probablemente tendrás que quedarte allí dos años."
—¡Caray! Ese tipo no es humano, es un verdadero desgraciado.
Al escuchar el número dos años, Mathieu explotó.
No habían pasado ni unos días y ya estaba al borde de la locura: no podía ni bañarse y apenas había agua para beber.
Su piel, que siempre había cuidado tan bien, se había oscurecido por el sol.
En solo unos días había perdido una capa de piel, ¿y si tenía que quedarse dos años? Esto lo mataría.
Mathieu casi se infarta de la rabia: "Mejor que me mate de una vez."
Esto era casi como una sentencia de muerte.
—Lorenzo: "El señor dice que si sigues con esa boca, puedo seguir agregando más tiempo."
—¡!!!
¿Seguir agregando más tiempo? ¡Esto era como firmar su sentencia de muerte!
Era demasiado cruel...
Era inhumano.
Era un verdadero desgraciado.
Aunque lo maldecía en su mente, ya no se atrevía a decirlo en voz alta.
Dos años... ¿qué clase de tiempo era ese? Era como si lo estuvieran matando.
Mathieu aguantó y aguantó. "Ya entendí, cometí un error."
Estaba al borde de la locura.
—Lorenzo: "El señor también dijo que ya vio los mensajes que le enviaste a la señorita."
No puede ser, esa muchacha, ¿le mostró esos mensajes a Esteban? Esos dos parecen estar tan unidos que comparten hasta los mensajes.
Mathieu deseaba enterrarse en la arena.
¿Con qué clase de pareja se había topado? Comparten todo.
Mathieu respiró hondo...
Esta vez, antes de que pudiera decir algo, Lorenzo dijo primero:
—El señor dice que ni siquiera una disculpa sirve esta vez.
—¡!!!
Así que el que terminaría enfermo de rabia era él mismo.
Pues claro, le traen el mensaje de que ni una disculpa sirve, ¿cómo no iba a enfermarse de rabia?
Antes de que pudiera decir algo más, Lorenzo ya había colgado el teléfono.
Ya se había dicho todo lo que había que decir.
Mathieu escuchó el tono de llamada cortada y se revolvió el cabello con frustración: "¡Ah...!"
—Señor, no se preocupe. La señorita está en perfectas condiciones, solo hay que tener cuidado con la intensidad.
—Isabel: "..."
¿Intensidad? ¿Qué intensidad?
Al escuchar eso, ¿por qué tenía un mal presentimiento?
Esteban asintió: "Gracias por el esfuerzo."
—"No hay de qué, señor."
Estela respondió con respeto antes de retirarse junto con la criada.
Isabel, recostada en la cama, miró a Esteban, empezando a entender a qué se refería Estela con lo de la intensidad.
Su cara se puso roja como un tomate.
Lo miró con reproche: "Tú siempre con tus cosas..."
Esteban se acercó y la atrajo hacia su pecho, su voz tenía un matiz de deseo:
—¿Me extrañaste?
Isabel lo empujó un poco: "Si mamá se entera, no te lo perdonará."
—Ahora ningún pretexto te va a salvar.
El tono de Esteban era cariñoso, pero su sonrisa era como la de un halcón que había atrapado a su presa, sin dejarle escapatoria.

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