Minha irmã roubou meu companheiro e eu a deixei romance Capítulo 338

Ponto de vista de Seraphina

O sonho não começou comigo.

Essa foi a primeira coisa estranha sobre ele - não o conteúdo, não a intensidade, mas a perspectiva.

Eu não estava dentro de mim mesma como geralmente estou quando minha mente vaga durante o sono.

Eu estava flutuando. Observando. Deslizando dentro e fora da pele de outras pessoas, como frequências cruzando em uma onda ocupada.

O primeiro foi Lucian.

Não o Alfa forte e composto que o mundo conhecia, nem o homem astuto e meio sorridente que tantas vezes ficava ao meu lado com cálculos silenciosos por trás dos olhos.

Este Lucian estava sozinho no limite de algo vasto e vazio, ombros curvados, olhar fixo no chão como se tivesse medo de levantar o olhar e se quebrar.

Não havia diálogo. Nenhuma explicação.

Apenas o peso do arrependimento e algo... desagradável grudado nele como uma névoa.

Então a cena se desfez, e eu estava caindo—

Em calor. Fumaça. Sangue.

Aaron.

Eu senti o campo de batalha antes de vê-lo: o cheiro metálico no ar, a dor nos músculos além da exaustão, o rugido distante de lobos se chocando no escuro.

Seus pensamentos se fragmentavam, atravessando-me em rajadas afiadas.

Imani.

O nome dela não foi pronunciado em voz alta, mas sua presença ecoava em todos os lugares. No aperto no peito dele, na memória da risada dela, na imagem meio formada de suas mãos alisando seu cabelo na noite antes dele partir.

'Eu tenho que voltar', ele pensou, mesmo enquanto presas cravavam em seu ombro. 'Eu tenho que vê-la de novo. Eu tenho que—'

A dor explodiu.

O vínculo gritou.

E então—nada.

Fui puxado de lado novamente.

Não para um momento desta vez, mas um longo, arrastado período de tempo que pressionava meu peito até ficar difícil de respirar.

Imani.

A perspectiva dela não era tão vívida quanto a de Aaron tinha sido. Era mais opaca. Mais pesada. Construída de monotonia e resistência.

Senti a dor de acordar toda manhã com o mesmo espaço vazio ao lado dela. O peso de segurar uma criança chorando durante a noite, enquanto o luto se alojava como uma pedra em sua garganta.

Cinco anos, sua mente sussurrava, não em palavras, mas em cansaço.

Cinco anos de saudade. Cinco anos de dor. Cinco anos escolhendo sobreviver, não por ela, mas por seu filho, o único resquício do vínculo deles, a única prova de que um dia existiu.

A imagem mudou novamente, dobrando sobre si mesma—

E de repente, eu estava aquecido.

A luz da fogueira tremulava pelas paredes de madeira. Uma cabana familiar. Braços familiares.

Kieran.

Mas isso não era exatamente uma lembrança—era uma distorção. Uma versão refratada de algo que quase aconteceu.

Primeiro senti sua possessividade, aguda e instintiva, o Alfa nele se contraindo enquanto me olhava como se eu fosse algo precioso que ele tivesse desenterrado após décadas de escavação.

Suas mãos emolduravam meu rosto, os polegares acariciando meu queixo, reverente e contido ao mesmo tempo.

'Minha', seus pensamentos murmuravam—não como uma ordem, mas como uma esperança que ele tinha medo de expressar.

Desta vez, não havia telefone tocando.

Sem interrupção. Sem retorno abrupto à realidade.

Vi-me inclinar para frente, vi-me assentir.

E então—outra mudança, senti-me ceder.

O calor dele pressionado contra mim, súbito e inflexível, como se qualquer controle que ele mantinha tivesse finalmente se quebrado.

Sua boca encontrou a minha—áspera, faminta, dominante, o tipo de beijo que rouba o fôlego e não deixa espaço para hesitação.

Mal tive tempo de reagir antes de ser empurrada contra a parede, seu corpo envolvendo o meu com um rosnado baixo e possessivo que vibrava dentro de mim.

Suas mãos estavam em todos os lugares—na minha cintura, minhas costas, minhas coxas—removendo camadas de roupa com precisão impaciente. O tecido deslizava e caía, esquecido no instante em que deixava minha pele.

Seu toque já não era cuidadoso; a urgência substituía a contenção. Ele havia chegado ao fim de seu controle e não tinha intenção de recuperá-lo.

Meu nome saiu de sua boca como um voto e um aviso ao mesmo tempo.

Seus beijos traçavam uma trilha ardente pelo meu pescoço, sobre minha clavícula, demorando-se o suficiente para me fazer sentir falta antes de seguir em frente. Dentes roçavam a pele. Dedos se fincavam, segurando-me como se ele temesse que eu desaparecesse se ele afrouxasse o aperto mesmo por um segundo.

Eu o agarrava com a mesma intensidade, unhas raspando a pele nua, ancorando-me na realidade sólida dele—seu peso, seu calor, a fome feroz por trás de cada toque.

Não era o laço nos puxando. Não era o instinto exigindo seu direito.

Era a escolha se chocando com o desejo, sem controle e sem contenção.