Genebra olhou atordoada para Gaspar; ele estava pálido, com a voz abafada, como se implorasse.
— Genebra, esta é a última vez. De agora em diante, não importa o que aconteça com ela, eu não me importarei, está bem?
Mas não haveria um "de agora em diante", Gaspar.
Genebra curvou levemente os lábios e afastou a mão dele; o gesto foi suave, mas não aceitava recusa.
— Gaspar, eu vou ver o filme. — Disse ela, virando-se para entrar.
A mão de Gaspar ficou vazia, e seu coração parecia ter sido arrancado, deixando um buraco por onde o vento soprava.
O celular tocou novamente.
Gaspar atendeu sem expressão. A voz de Débora veio do outro lado, estridente e miserável, mas cheia de fôlego.
Em seguida, a voz de um homem, distorcida mecanicamente, riu de forma sinistra.
— Não quer a sua mulher? Então eu vou ajudá-la a ter o bebê.
A criança tinha menos de seis meses.
Se nascesse agora, morreria sem dúvida.
O rosto de Gaspar escureceu, como se quisesse rasgar algo em pedaços.
— Endereço.
O homem riu alto.
— Se eu te der o endereço agora, você vai preparar gente para vir, não vai?
Era exatamente isso que Gaspar planejava: enviar Jaime com uma equipe para o endereço fornecido.
Mas o homem não lhe deu essa chance.
— Siga as minhas instruções. Venha sozinho, ou venha recolher o cadáver da criança.
O homem desligou e enviou uma mensagem.
O endereço era uma fábrica abandonada nos arredores da cidade, a uma hora de carro.
Mas Gaspar sabia muito bem que Débora não estaria lá.
Inconscientemente, Gaspar olhou na direção da sala de cinema, os nós dos dedos brancos de tanto apertar o celular.
Dois minutos depois, ele partiu a passos largos.
Gaspar encontrou Débora três horas depois. Ele foi instruído a atravessar quase toda Solavento, da Zona Sul à Zona Oeste, e depois à Zona Norte.
Numa fábrica velha na Zona Norte, ele finalmente viu Débora. Ela estava amarrada a uma cadeira bamba; exceto pelas roupas um pouco sujas, não parecia ferida.

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