— Foi intenso demais. Ganhar assim, sem parar… eu fico com a consciência pesada. — Lúcia massageou as têmporas.
Antônio lhe passou uma garrafa de água:
— Ainda temos dez horas. Precisamos vencer trinta e três partidas.
Lúcia tomou um gole e, de repente, perguntou:
— Antônio… você está se esforçando tanto por quê? Para sair daqui ou para me ajudar?
Claro que era para sair.
Lúcia já tinha a resposta, mas não sabia por que ainda queria ouvir.
Na mesa, os dois tinham se lançado com tudo — e com uma sintonia absurda.
Uma sintonia que, por um instante, fez Lúcia acreditar que Antônio a ajudava de verdade.
Na prática, com a habilidade dele de contar cartas e trapacear, sair sozinho não seria difícil.
O problema era ela: além de sobreviver, ainda precisava encontrar alguém.
Se fosse só para escapar, Lúcia era, no máximo, um peso.
— Eu estou ajudando você, mas eu também preciso sair. — Antônio disse, sem alterar o tom.
De fato, não havia contradição. A pergunta dela soara tola.
Lúcia não respondeu; ficou bebendo água em silêncio.
— E esse Robson? Quem ele é para você se jogar assim? — Antônio insistiu.
Dessa vez, Lúcia falou com calma:
— Ele não vale. Mas alguém vale.
— Quem?
A primeira imagem que veio à cabeça de Antônio foi a de um sujeito alto, de “rosto bonito”, que dirigia um Rolls-Royce.
Esse Robson era amigo dele?
— Eu. — Lúcia sorriu de leve.
Em seguida, fechou os olhos. Precisava descansar de verdade.
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