— Estenda a mão. — ordenou o crupiê, frio, enquanto todos olhavam para ela.
Lúcia fingiu não ouvir. Continuou com os punhos fechados, o corpo imóvel.
Antônio franziu o cenho. Eles tinham sido interrompidos justamente quando iam trocar a carta.
Agora, Lúcia ainda segurava uma carta na mão.
Como Lúcia não dizia nada, dois brutamontes de rosto grosso entraram pela lateral; um deles tentou abrir a mão dela à força.
— Esperem.
No limite do instante, Antônio falou.
— Ela é minha esposa. Eu não permito que ninguém toque nela. Se for para verificar, eu mesmo verifico.
Depois que Antônio terminou, o homem ao lado de Lúcia lançou um olhar de consulta ao crupiê.
O crupiê sorriu. Diante de tantos olhos, mesmo que não fossem “os dele” a verificar, a carta na mão da mulher não iria simplesmente desaparecer.
— Deixe ele. — o crupiê disse, num tom um pouco mais brando, e fez um gesto cortês.
Os homens se afastaram. Antônio se levantou e foi até a frente de Lúcia.
Ele se agachou e a fitou de frente.
Os olhos dela tremularam. Ela engoliu em seco, mantendo a expressão controlada.
Antônio apoiou um joelho no chão; o canto da boca se ergueu:
— Eu avisei. No cassino, quem vira “invencível” costuma acabar muito mal. Está vendo? Eu não estava errado.
— Antônio… — Lúcia hesitou, a voz mais lenta.
Ela piscou. Ao ver a marca de tensão entre as sobrancelhas dele, pareceu enfim entender o que precisava fazer. Então soltou um riso frio pelo nariz e, sem aviso, estalou um tapa forte no rosto do homem, virando-lhe a cabeça com violência.
— Se eu vou acabar mal, você também não vai sair inteiro daqui! Vai lá, foge com a sua amante e vive feliz!



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