Quem abrira a mão de Lúcia olhou imediatamente para o crupiê, à espera de ordens.
O crupiê, incrédulo, alternou o olhar entre Lúcia e Antônio; chegou a lançar um olhar para o vidro espelhado atrás de si. Por alguns instantes, não disse nada.
Só então Lúcia puxou o ar e falou, provocadora:
— E aí, já verificou, senhor crupiê?
— O que vocês fizeram?
O crupiê, que até então mantivera a elegância, rasgou o disfarce.
A voz ficou mais dura. Ele fixou Antônio; e, assim que terminou, os homens atrás do rapaz o empurraram, obrigando-o a cair de joelhos.
Os joelhos de Antônio bateram no chão com força. A dor quase arrancou um grito, mas ele cerrou os dentes e aguentou.
Gritar de dor diante deles não era do feitio dele.
— O que vocês fizeram? — o crupiê repetiu.
Em seguida, olhou para Lúcia. As mãos dela foram agarradas de novo, esticadas e pressionadas contra a mesa.
Revistaram os dois rapidamente, dos pés à cabeça. Não havia carta nenhuma.
— É melhor dizerem a verdade. Se não… suas mãos, e ele… — o crupiê encarou Lúcia, puxando o ar com leveza. — vão deixar de existir num instante.
Uma adaga militar foi cravada ao lado da mão de Lúcia na mesa. O choque do golpe fez o coração dela estremecer; ela fechou os olhos na hora.
Antônio também a olhou, tenso, mas sua cabeça foi forçada para baixo, batendo no canto da mesa.
O cano gelado de uma arma encostou na têmpora dele.
— O que vocês querem, afinal?! Não encontram nada e vão arrancar confissão na pancada? Um monte de vidas está nas mãos de vocês, vocês brincam com todo mundo, abrem um mercado clandestino desses… e ainda não têm coragem de perder? — Lúcia, depois de alguns segundos, abriu os olhos e explodiu, lutando e gritando como se estivesse fora de si.
Mas a força que a pressionava era grande demais; ela mal conseguia se mexer.
Vendo que ela não se intimidava, o crupiê arrancou a adaga da mesa e a enfiou, num golpe rápido, entre os dedos de Lúcia —

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