No Dia do Luto — Traição romance Capítulo 238

— Se não sabe perder, então não jogue.

De repente, Lúcia desviou o olhar para o vidro espelhado.

Ela falava com quem estava do outro lado.

Mal as palavras caíram, a luz atrás do vidro se acendeu de súbito, revelando apenas uma silhueta indistinta.

— Parem. — depois de um longo silêncio, uma voz rouca soou pelo alto-falante. — Continuem o jogo.

Em seguida, a luz se apagou, e a voz cessou.

O crupiê virou de costas, como se recebesse instruções pelo fone. Depois de um tempo, contrariado, mandou soltá-los.

Ele anunciou, rígido:

— Já que não é possível determinar, a partida anterior fica anulada. A prorrogação começa agora. A aposta será o total de todas as fichas que vocês ganharam esta noite.

Antônio e Lúcia foram liberados, mas a mesa tinha sido completamente substituída.

Desta vez, o adversário deles era a casa.

A nova rodada começou rápido, mas não demorou para os dois perceberem que havia algo errado.

Os movimentos do distribuidor estavam precisos demais, e a forma de dar as cartas tinha mudado. Sem jogadores para ler, a contagem de Antônio deixava de funcionar; além disso, eles estavam vigiados por todos os ângulos, sem qualquer brecha para trapacear.

Pior: a sorte deles despencou de repente.

Depois de três rodadas, o “monte” diante deles desapareceu — e eles ainda ficaram devendo mais dez milhões.

— Parece que a deusa da sorte resolveu tirar férias a partir de agora. — o crupiê disse, leve, com um sorriso raso. — Os dois não têm mais fichas. Sem condições de pagar, pelas regras, o devedor tem apenas duas opções.

As unhas de Lúcia cravaram na própria palma.

Antes de vir, ela já conhecia as regras: se ficasse devendo no cassino, ou deixava uma parte do corpo como pagamento, ou entrava num jogo ainda mais perigoso para “renascer”.

— Escolham. Ou cada um deixa uma mão e a língua, em troca de dez milhões. — a voz do crupiê escorreu pelo ouvido como veneno. — Ou participam do “jogo”: só uma pessoa sai viva e renasce.

Era isso: sempre que o assunto era interesse e sobrevivência, ele se desligava com uma rapidez assustadora.

Na cabeça de Lúcia, relampejou a noite do casamento. Antônio também sussurrara ao ouvido dela:

— Lúcia, a partir de hoje, você é Sra. Lacerda.

Naquele dia, a voz dele também fora assim: firme, fria, e estranhamente aliviada.

As palavras soavam íntimas, mas eram como um anúncio do fim.

Naquela noite, ele não voltou para casa. Depois disso, cada um seguiu o próprio caminho; afastaram-se, sem retorno.

— E você? — o crupiê olhou para Lúcia. — Dez segundos.

— A segunda opção. — Lúcia hesitou um instante; a razão voltou, e ela se ouviu dizer.

O crupiê exibiu um sorriso satisfeito e bateu palmas.