Nove Therianos Gatos e Sua Única Rainha romance Capítulo 136

A voz dela. A fúria. A sensação das mãos dela batendo contra ele.

Ele se lembrava da dor aguda nas costas e do calor da respiração dela tão perto.

Ela havia mordido sua cauda — disso ele tinha certeza absoluta.

Tentara detê-la, levantara a mão… e tocara em algo macio.

Tão macio que sua mente ficou em branco.

Mais suave até do que a cintura dela quando sua cauda se enrolara ao redor de seu corpo.

Depois disso, ela ficou ainda mais furiosa. Mordeu seu rosto, puxou um de seus bigodes e ainda o chutou, só para completar.

Quando acordou, Thero contou que ele havia desmaiado na casa de Emma e que ela ordenara que o carregassem de volta para casa.

Agora, sentado ali, o peito de Drake queimava.

Ele viera para se desculpar, mas acabou roubando a bebida dela, perdeu o controle e, provavelmente, fez papel de completo idiota.

“Esse é o Marcus?”

A voz de Emma o trouxe de volta à realidade.

Ele se endireitou imediatamente, com todos os músculos tensos.

Ela entrou acompanhada de Lucien, Edric e Silas, com o olhar fixo no caixão.

Nem sequer olhou na direção dele.

Toda a atenção dela estava voltada para o lobo em seu interior — mal respirando, à beira da morte.

Seus olhos brilhavam de curiosidade, os lábios entreabertos em uma silenciosa curiosidade. Era como se nada do que acontecera na noite anterior tivesse existido.

Ela parecia… fascinada.

O maxilar de Drake se contraiu com força.

O que havia de tão interessante naquele lobo moribundo?

Ele mal conseguia ficar em pé por muito tempo. Cada palavra que dizia soava como uma maldição. O que, afinal, ela conseguia enxergar nele?

A tampa do caixão de cristal estava aberta.

Emma deu um passo à frente, atraída pela figura deitada em seu interior.

A luz refletia nas bordas afiadas do cristal, espalhando-se como fragmentos de gelo.

O brilho envolvia o corpo ali dentro, fazendo o manto pálido parecer irreal — como um sonho esculpido à luz da lua.

As vestes eram brancas, suaves e esvoaçantes, quase sem peso.

Fios prateados cintilavam nas bordas, formando padrões delicados que pareciam se mover conforme a luz mudava, como se estrelas tivessem sido costuradas no tecido.

O cabelo reluzia — não o branco opaco da velhice, mas o tom puro da neve recém-caída ao amanhecer, limpo, luminoso, quase brilhante.

Algumas mechas caíam sobre sua testa, enquanto o restante se espalhava pelo caixão como seda derretida sobre o vidro.

Era uma visão bela e estranhamente solitária.

Emma piscou, então voltou o olhar para o velho ajoelhado ao lado do caixão.

“Ele está morto?”, perguntou, em tom neutro.

Se estivesse, ao menos explicaria o silêncio.

Os olhos de Lucien se estreitaram, e sua voz tornou-se fria.

“O que significa isso, Frostveil? Você veio entregar um cadáver para a minha caçadora?”