Evaldo miró a Sania dentro de aquella bata de hospital azul enorme. La veía tan flaquita, tan frágil, que le dio un vuelco el corazón.
Con lo que había batallado para que Lucía la hiciera comer bien y por fin se viera con más vida… y en unos días ya estaba otra vez igual de frágil.
Evaldo, resignado, le pellizcó la mejilla, tan delgadita que casi no tenía dónde.
—Pórtate bien, ¿sí? Si sigues bajando, ya no te vas a ver bonita, Sra. Camoso.
El tono ligero con el que lo dijo le aflojó un poco ese nudo de tristeza que ella traía clavado.
—¡Evaldo, duele!
—Si te duele, ya no te me andas descuidando, ¿va?
Sania apretó los labios, molesta… hasta que lo vio con un tazón blanco con margaritas, y sus dedos rozando sin pensar el borde tibio.
Él sirvió una cucharada de sopa.
—El doctor dijo que estos días comas ligero.
—Ándale, abre la boca.
Sania todavía no se acostumbraba a que la atendieran así. Estiró la mano.
—Yo puedo.
Pero antes de tocar el tazón, él lo apartó.
Evaldo frunció el ceño.
—¿No ves la aguja en la mano?
Dejó el tazón un momento, rodeó la cama por el lado izquierdo, se sentó en el borde y la jaló con cuidado, metiéndola en sus brazos.
Sania soltó un grito bajito.
—¡¿Estás loco?!
—No —dijo él con calma, levantando otra vez el tazón—. Es que tú ni para comer te quedas quieta.
Con la mano libre la acomodó con calma, como si no aceptara discusión.
—No te muevas. ¡Come bien!
—Si no quieres comer, entonces hago otra cosa.
Sania de verdad le tenía miedo a ese descarado.
Se puso tiesa, y obediente abrió la boca.
La sopa tibia le bajó por la garganta. Hasta su lengua, amarga por los medicamentos, alcanzó a notar un toque dulce.
—Le puse tantita miel y un toque de canela… para que no te sepa tan amargo.

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