Ovelha em Roupas de Lobo (Laika) romance Capítulo 80

LAIKA

Flashback...

Eu gritei quando o chicote, adornado com espinhos, atingiu minhas costas, dilacerando minha pele e formando uma nova ferida. Eu poderia ter fugido, mas estava imobilizada, amarrada a um banquinho, nua e indefesa, enquanto Alfa Khalid bebia novamente da cabaça de vinho.

— Quantas vezes agora? — Ele perguntou, com um tom embriagado e desdenhoso.

Perdi a conta. A dor era tão excruciante que meus sentidos se turvaram, e, entre lágrimas que inundavam meus olhos, meu sangue pingava no chão à minha frente.

— Eu perdi a conta. — Gritei, a voz embargada pela agonia.

— Sua puta! — Outro golpe retumbou, desta vez atingindo minhas nádegas. — Você perde a conta dos homens que te fodem todos os dias.

— Alfa Khalid, por favor. — Implorei, enquanto muco escorria do meu nariz e eu fungava.

Alfa Khalid engoliu um gole da cabaça novamente.

— Você perdeu a conta. Isso significa que começaremos do zero. Você é tão burra que nem consegue contar direito.

O chicote voltou a silvar pelo ar e, ao atingir meu pescoço, a agonia me arrancou um grito ensurdecedor.

— Por que você me desobedeceu? — Ele indagou.

Ele me havia ordenado que jejuasse por três dias por não o ter satisfeito na cama da última vez em que se impôs a mim, mas eu já estava morrendo de fome há quatro dias antes disso. Meu estômago revirava em tormento naquele dia, e fui forçada a roubar da cozinha – roubar da cozinha do meu próprio companheiro – antes que Malika me agarrasse, empurrasse sua mão pela minha garganta e me fizesse vomitar tudo o que eu havia comido. Logo, ela me denunciou a Alfa Khalid, que se deleitava ao ver minha dor.

Ele dizia que eu não o satisfazia, mas eu não sabia como seria possível satisfazê-lo quando era ele quem me fodia. Eu detestava fazer sexo com ele, não só pela violência com que me impunha, mas também pela inconcebível ironia de ter à disposição inúmeras garotas dispostas a oferecer-lhe o que desejava.

— Conte de novo! — Bradou ele, a voz arrastada pelo álcool. — Ou devo chamar os homens para contar por você?

E o chicote voltou a me atingir.

— Um! — Gritei, cravando minhas unhas na madeira fria da cadeira à qual estava amarrada.

— Da próxima vez, você deve gritar meu nome quando eu te foder. — Outro golpe de chicote desceu sobre minhas costas, e eu soltei:

— Dois! —

Ele me chicoteou impiedosamente, até que, quando minha consciência começava a se esvair, ele bradou com voz ensurdecedora:

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