Rejeitada, mas reivindicada pelos seus quatro alfas romance Capítulo 7

Sable

Acordo sonolenta do sono, minhas pálpebras piscando para a luz clara da manhã cedo. As cortinas da janela estão abertas, e posso ver que Ridge fechou a janela enquanto eu dormia. Sua presença no quarto enquanto eu dormia envia um arrepio pela minha espinha, apesar do fato de que ele não fez nada além de cuidar de mim desde o momento em que me trouxe para cá.

Dormir é um momento tão vulnerável.

E estou aterrorizada de ser vulnerável com alguém.

Empurro as cobertas para trás e me sento gentilmente. Meu corpo está rígido e desajeitado, meus membros tão pesados quanto minhas pálpebras, e me recosto na cabeceira para me orientar. Não me lembro de sair do chuveiro ou de adormecer, mas isso não é anormal para os meus ataques de pânico. Quando minha mente fica em branco no final de um ataque, eu opero no piloto automático.

Estou usando algumas das roupas de Ridge novamente. Um par macio e desgastado de shorts de algodão e uma camiseta três vezes maior do que eu. Percebo que não estou usando sutiã ou calcinha, e espero em Deus que eu tenha tirado elas eu mesma, após o momento do meu banho totalmente vestida. Espero ter trocado de roupa sozinha ontem à noite, porque Ridge já fez isso uma vez, e dessa vez, pelo menos, ele manteve minha calcinha. Se eu não troquei de roupa sozinha ontem à noite, então ele certamente teve uma visão do meu corpo.

O pensamento envia uma nova onda de pânico percorrendo meu corpo, mas nos calcanhares disso, há algo mais. Algo quente. Um formigamento que percorre minha barriga, fazendo minha respiração prender um pouco. Não consigo identificar exatamente o sentimento, mas ele enche minhas bochechas de calor.

Independentemente de quem me trocou depois do chuveiro, sinto-me estranhamente segura aqui na cama de Ridge, usando suas roupas. Mas não quero me apegar a essa sensação.

Na minha opinião, nenhum lugar é seguro. Nem aqui, nem no hospital, nem de volta para casa com meu tio. A vida com Clint me ensinou que as pessoas são fundamentalmente más e querem me machucar. É apenas da natureza humana querer machucar uns aos outros.

Se eu esperar algo diferente, me coloco de volta em perigo.

As teias de aranha do sono continuam a se afastar lentamente da minha mente, e à medida que isso acontece, percebo que algo mais está diferente. Não estou mais usando minha tala de pulso.

Meu braço, que doía para caramba ontem, mal dói. Meu tornozelo também está melhor. Alguns dos hematomas e arranhões que adquiri durante minha fuga pela floresta mal são visíveis agora, embora as cicatrizes que meu tio deixou em mim ainda estejam lá.

Eu pisco, minha garganta se apertando convulsivamente.

Por quanto tempo eu dormi?

Há uma breve batida na porta, então Ridge chama através da madeira espessa, "Você está acordada? Eu trouxe o café da manhã."

Meu coração dá um salto, e por um momento, acho que estou prestes a ter mais um maldito ataque de pânico. Mas então percebo que não é isso de jeito nenhum. É a voz dele que está fazendo meu coração pular, e de uma maneira com a qual não estou acostumada.

"Estou acordada," eu chamo, minha voz rouca e áspera.

"Posso entrar?"

Estou atordoada com a pergunta. Tio Clint teria simplesmente entrado: é a minha maldita casa, garota. Ridge está me dando a opção de mandá-lo embora, algo que nunca me foi permitido em casa.

Tudo o que consigo fazer é um estrangulado, "Sim!" que sai um pouco agudo demais enquanto uma estranha mistura de emoções invadem meu peito.

A porta se abre, e Ridge entra segurando uma bandeja pequena que carrega uma caneca fumegante e um prato. Seu cabelo castanho-claro está bagunçado e a camiseta preta que ele está usando se molda aos seus músculos, dando-lhe um ar forte e perigoso que faz minha frequência cardíaca aumentar. Tenho que me lembrar de que ele é um amigo que não tem intenção de me machucar.

Mesmo assim, quando ele me dá um sorriso hesitante, seus olhos dourados nos meus enquanto ele coloca a bandeja sobre minhas pernas, o pânico quer vir a tona.

"Espero que goste de ovos e bacon," ele diz, sentando-se na beira da cama. "É tudo o que eu tinha."

Sua proximidade desperta um acorde de terror remanescente em mim. Aliado ao pânico, isso me leva a uma espiral, e eu me afasto, derramando café sobre a borda da caneca enquanto mexo a bandeja com minhas pernas.

Os olhos de Ridge suavizam, e ele se levanta, indo até a pilha de roupas sujas no canto de onde ele tira uma camiseta suja. Ele mantém seus movimentos lentos e ambas as mãos em meu campo de visão enquanto ele limpa o café derramado.

"Eu não sabia se você gostava de leite e açúcar no seu café," ele diz, limpando cuidadosamente o último dos líquidos. "Então eu trouxe os dois para você."

Engulo em seco enquanto ele se afasta. Ele joga a camiseta de volta na pilha de roupas, depois se move para o fundo da cama, escolhendo o lado que o coloca o mais longe possível de mim.

Um nó se forma na minha garganta com sua generosidade, e com a maneira como ele parece entender o que eu preciso apenas pelas minhas reações loucas. O batimento cardíaco acelerado diminui, e à medida que isso acontece, meu estômago solta um ronco profano.

Jesus. Quanto tempo realmente passou desde a última vez que comi? Perdi completamente a noção do tempo, mas este é o segundo dia em que acordo na cama desse homem. Ele deve ter me feito pelo menos beber um pouco de água depois do meu ataque de pânico ontem, porque minha boca não está muito seca e algodonosa.

Ridge me dá um sorriso gentil, um pouco divertido, enquanto eu pressiono uma mão sobre meu estômago. A maneira como um canto de seus lábios se inclina um pouco mais alto do que o outro o faz parecer robusto e ligeiramente áspero, assim como tudo sobre ele.

Desviando meu olhar de seus lábios cheios, estendo a mão e pego timidamente um pedaço de bacon. O prato é de um azul-turquesa simples com um fundo mais escuro e parece feito à mão, enquanto a pequena caneca de café declara MONTANA em letras grandes, com uma representação artística das características naturais do estado abaixo disso. Nenhum prato combina esteticamente, mas de alguma forma, funcionam.

"Qual é o seu nome?" Ridge pergunta suavemente, chamando minha atenção de volta para ele.

Eu hesito, então mordo o bacon, arrancando metade da tira. Eu mastigo devagar, meu olhar fixo no vapor subindo da minha caneca. Não tenho certeza se devo dizer a ele meu nome, embora não consiga exatamente identificar de onde vem essa preocupação.

Que tipo de poder ele teria sobre mim se eu contasse? E se Clint tiver cartazes de pessoas desaparecidas e Ridge me entregar?

Mas uma pequena parte de mim que vai contra meu próprio senso de autopreservação quer confiar nesse homem. Algo dentro de mim é atraído por ele, se sente segura com ele - quase como se eu o conhecesse há anos, em vez de menos de quarenta e oito horas.