Renascida e Desalmada: Meus irmãos imploram por perdão romance Capítulo 117

— Gravadora Céu Azul? Aquele grupo irrelevante que emplacou meia dúzia de acertos por sorte nos rankings de novatos?

O tom ácido ecoou pelo suntuoso escritório presidencial do Grupo Torres. Martim Torres analisava as unhas impecavelmente feitas, esperando a resposta de seu braço direito.

— Exatamente, Presidente. A mesma empresa que tem apenas trinta dias de existência. E as evidências apontam que, recentemente, a Senhorita Tainá colaborou com eles em um projeto vocal.

— Basta, poupe-me desse nome nojento em meu escritório! Que companhia miserável se dignaria a assinar um contrato com aquela filha rebelde?

Ele cuspia fogo pela boca, embora, pateticamente, o próprio departamento artístico dos Torres não tivesse hesitado em promover e faturar às custas de Laura, que era infinitamente menos talentosa que a irmã renegada.

— Uma empresinha de fundo de quintal brincando de roleta russa com o império do streaming? Eles não sabem o peso da água no fundo do oceano. Em questão de horas, estarão perdidos, rastejando nas cinzas da insolvência.

— Com licença, Presidente... Todas as dez faixas suicidas que acabaram de lançar foram concebidas pela mente do Sol.

A arrogância no rosto de Martim estancou momentaneamente. — Sol?

— Os atuais donos dos três cobiçados lugares do topo nas paradas mensais foram desenhados e produzidos sob a assinatura dele.

— Por mais que sua técnica e genialidade empalideçam perto das composições do Diretor Caio, admito que o rapaz não joga palavras ao vento. Isso atiça meu interesse... Quero o seu melhor cão de caça vasculhando o histórico dele. Se existir a menor fraqueza, suborne-o e traga o talento dele para o meu domínio.

— Como a Senhorita Tainá possui laços profissionais com ele, pergunto se não seria sábio usá-la como isca...

— Abandone as menções sobre a vira-lata! Quando ela for mastigada e cuspida pelo mercado hostil lá fora, virá se rastejando de joelhos em busca de migalhas. Ela irá ceder.

Para Martim, o sucesso efêmero das apresentações da garota era pura casualidade. A crença em sua supremacia o impedia de enxergar que ela era uma predadora natural, incapaz de falhar no asfalto quente da indústria.

Longe dali, nos luxuosos domínios da Gusmão Entretenimento, o mesmo enredo era orquestrado.

— A jogada suicida da Céu Azul em relação aos modelos pagos está causando uma fenda na realidade do mercado, Chefe.

— Mantenham os lobos com os olhos grudados nas métricas deles. Se o milagre acontecer, injetem o caos! Joguem lama nas manchetes, bombardeiem os comentários deles enquanto nossos engenheiros constroem a ponte para o nosso próprio cofre. Se a bolha deles estourar... Atacaremos as ruínas e compraremos os cadáveres intelectuais a preço de banana.

— Realmente o senhor não acha muito risco envolver nosso capital numa companhia tão nanica?

Afinal, falava-se de um estúdio recém-nascido, com meros trinta dias de idade.

— Suas percepções limitadas nunca irão longe, meu caro. Esqueceu-se que os novatos detêm o pódio triplo das maiores paradas anuais? Eles abrigam lobos que matam silenciosamente. Se você sequestrar o passe de Sol e arrastá-lo até a minha mesa, terá a comissão da sua vida.

O grito rompeu os vidros da central de inteligência do prédio. A exaustão fora desintegrada por uma bomba de adrenalina bruta. Cada milímetro de estresse havia se evaporado e, no lugar, nascia um monstro em fúria.

A retórica é charmosa, mas o depósito bancário era a arma de extermínio; trabalhar por paixão é lenda. Eles eram os donos das chaves de sustento das suas famílias e sabiam do sangue que os bônus representavam. O sistema atrelava a glória do estúdio aos seus holerites, transformando ganância em eficiência mortífera.

Assim sendo, não sobrou margem para mais nada senão uma resposta explosiva, materializada no grito ruidoso: — Ao ataque!

Tainá traçou seu rumo até o abrigo do lar logo após o clamor ensurdecedor.

Enquanto a carruagem do futuro rasgava a escuridão da cidade, legiões de concorrentes aguardavam o show de horrores pelo país inteiro.

O jargão popular é perfeito: no ringue corporativo, as alianças são contos de fadas, e a fatia do bolo não multiplica sozinhas; matar e comer é a ordem.

A consolidação e a monopolização da genialidade de uma agência são, invariavelmente, os pregadores de caixão dos rivais; cada cifrão na Céu Azul era dinheiro desviado do suor dos impérios alheios.

Uma esmagadora porcentagem contava os minutos para presenciar a ruína e pisotear as covas do estúdio ousado, embora algumas mentes ardilosas arquitetassem a subversão sombria da pilhagem de ideias.

Ficava evidente para todos os grandes cães de Wall Street que a monetização de streaming de áudio cheirava a veneno mortal. Contudo, e se, por um rasgo de insanidade do universo... o diabo operasse a favor e abrisse os mares?