Renascida e Desalmada: Meus irmãos imploram por perdão romance Capítulo 118

Claro, as probabilidades desse sucesso absurdo beiravam o impossível biológico.

Entretanto, o status quo atual do mercado não se permitia o luxo cego de ignorar sequer um centésimo daquela ameaça. O nome incômodo daquela operadora principiante estava atrelado a três estandartes que coroavam o pódio geral. Sem contar que o nome que carimbava as letras, o tal de Sol, exibia um dom sombrio e devastador!

Então, as cúpulas empresariais aguçaram suas lâminas em planos duplos:

Caso a Gravadora Céu Azul triunfasse gloriosamente, invadiriam o nicho em uma milésima fração de segundo, engolindo os resquícios da fatia mercadológica.

Afinal, a terra do outro lado era virgem e as fortunas soterradas nas minas inexploradas excediam qualquer devaneio delirante. Cada download convertido significava rios de cifrões banhados a ouro.

Se as cacofonias populares contabilizavam milhões, dezenas de milhões de ouvintes grátis por canção... que dizer do império construído por dez? Cem faixas geniais?

O buraco negro financeiro era imensurável, e nenhum capitalista abria mão do seu pão envenenado por puro pudor.

Apesar dos risos irônicos pelas costas do diminuto estúdio, suas mentes sujas e cruéis planejavam roubar o farol alheio para erguer portos seguros às próprias esquadras.

No olho do furacão, sob a mira ardente do mercado fonográfico e para o desespero de ouvidos anestesiados, ressoaram os primeiros acordes mortais do pacote das dez lendas antecipadas, trazendo bombas como Amor à Venda, Ritmo Contagiante e Pequena Maçã.

— Quebraram o sigilo! As lendas da Céu Azul caíram na rede! — os fóruns em polvorosa espalhavam a notícia.

— Um assalto sonoro de primeira, como esperado de um monstro que explodiu no berço corporativo. O estrondo das primeiras faixas já está na minha lista há quase um mês! — clamavam as resenhas alucinadas de críticos independentes.

— Os textos críticos e louvores ensaiados já preenchem meu arquivo Word. Assim que as notas desencerrarem, solto o botão do enter!

— Arrebentem as barreiras! Esse nível musical exala o DNA indiscutível da magia negra do compositor Sol.

— Meu coração já pertence a esse homem misterioso. Eu vou absorver tudo que esse cara exalar daqui para frente!

— Avante, cavalaria sombria das madrugadas!

Entretanto, o freio da precificação acionou-se como guilhotina na euforia irrefreável de alguns. — Peraí, essa maravilha é trancada por chave bancária?

— Parece que a isca doce dura singelos 30 segundos; o restante da magia exige a taxa do pedágio. Contudo, os cofres não serão assaltados: as quantias são risíveis, quase insignificantes aos cofres de qualquer plebeu!

— Realmente é dinheiro de pinga. Uma mixaria capaz de cobrir o preço de um picolé derretido no parque, em troca do sabor do êxtase celestial e sonoro.

Em rápida cascata cósmica, as dez melodias infestaram as esquinas. Arrastaram aplausos furiosos em todos os domínios possíveis de conexão online.

Elas dominaram alto-falantes de KTVs luxuosas, caixas frias de saguões hoteleiros e os mega amplificadores das praças imundas, numa avalanche marqueteira espontânea, orgânica e mortífera.

Mas o êxtase não é sem sombras; a barreira da exclusão financeira invocou hordas de chacais do inferno vomitando fúria ensandecida contra as portas da empresa.

As sentinelas de elite dos impérios de streaming esfregavam os olhos nas sombras das interfaces corporativas.

Particularmente os colossos do mercado fonográfico, que eram as cobras mais interessadas no apocalipse da gravadora rebelde.

Embriagados pelas queixas ensurdecedoras da plebe online, meneavam suas cabeças repletas de engrenagens ardilosas, crentes de que a bolha de ouro estava finalmente rebentando.

Concluíram prematuramente que a roda do tempo recusava tal afronta vanguardista; a civilização continuava retrógrada demais para ceder suas carteiras no mundo efêmero do áudio online.

A prepotência de gigantes do passado havia derramado baldes de hemorragias bancárias. O projeto audacioso dos gigantes apenas deixava poços de lixo de capital perdido, afogados nas próprias megalomanias financeiras.

Nos castelos da elite do mercado corporativo, o júbilo inundava, com particular intensidade as entranhas odiosas de Martim Torres...