Marcos salió del estacionamiento subterráneo en su auto. En el cruce de la calle, vio otra vez a Noelia con su hija.
Una mujer y una niña, tomadas de la mano, caminaban rápido bajo los árboles. La pequeña, de unos cinco o seis años, llevaba dos trencitas; la luz de la mañana hacía brillar levemente los adornos de las ligas.
—Marcos, ¿y si algún día tenemos una hija? Yo le hago trenzas todos los días y tú la vas a llevar al jardín. Quiero que sea feliz con nosotros.
—Está bien. Mejor si la hija se parece a ti.
—Que se parezca a papá.
—Eso también me parece bien.
Los recuerdos llegaron de golpe, como si alguien hubiera abierto un baúl olvidado.
Casi podía respirar la nostalgia.
¿Y después?
Después, ella tuvo una hija con otro hombre…
Noelia dejó a Cecilia en el jardín. Se quedó en la puerta y no se fue hasta que la vio entrar al salón.
Al otro lado de la calle, frente al jardín, había un Rolls-Royce Cullinan estacionado.
Al principio, Noelia creyó que era algún padre dejando a su hijo y no le hizo caso. Pero cuando cruzó la calle, el Cullinan negro, imponente y silencioso, pisó un charco junto a la banqueta y se detuvo exacto a su lado.
La ventana bajó despacio.
En el asiento del conductor estaba Marcos; de perfil se veía atractivo, pero con la poca luz, también muy serio.
—Señorita Bustos —la llamó, burlándose sin disimulo.
—¿Qué haces aquí?
—Pasaba por aquí.
Si solo iba pasando, Noelia no tenía nada que decir.
Dio un paso para irse y escuchó a Marcos hablar de nuevo:
—Tu hija es muy bonita.
A Noelia se le encogió el corazón. ¿Por qué decía eso de la nada?


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