— Da minha mãe biológica. — Os olhos de Anselmo estavam escuros, como um poço sem fundo, e sua voz rouca revelava tristeza. — Ela também tinha uma pinta em forma de lágrima sob o canto do olho esquerdo.
Cynthia ficou um pouco surpresa.
Ela nunca tinha ouvido Anselmo mencionar sua falecida mãe biológica.
— Ela faleceu em um acidente de carro quando eu tinha um ano...
Anselmo continuou com dificuldade:
— Naquela época, eu era muito pequeno, não entendia o verdadeiro significado da vida e da morte. Quando entendi, já era tarde demais. Eu nunca mais a veria.
Anselmo raramente mostrava um lado tão vulnerável.
Uma dor aguda se espalhou pelo coração de Cynthia.
Contagiada pela emoção de Anselmo, uma tristeza também tomou conta dela.
— Você tem fotos? — perguntou Cynthia.
— Tenho.
Anselmo levantou-se, foi até um armário no canto da sala, abriu-o e pegou uma caixa de metal.
Anselmo entregou a caixa a Cynthia.
— As fotos dela estão todas aqui.
Cynthia pegou a caixa.
Era pesada, assim como seu coração.
Cynthia abriu a caixa e encontrou um álbum de fotos dentro.
Ela folheou o álbum com cuidado. A primeira foto que viu era de uma mulher de feições gentis segurando um menino.
A mulher era linda, com sobrancelhas arqueadas, olhos amendoados, nariz reto e lábios vermelhos curvados em um sorriso.
Sob o canto do olho, havia uma pinta.
Ao ver a mulher pela primeira vez, os olhos de Cynthia se arregalaram em choque.
Antes, ela não conseguia se lembrar do rosto da mulher do sonho, apenas da pinta em forma de lágrima no canto do olho esquerdo.
Nesse momento, ao ver a foto, o rosto da mulher do sonho tornou-se nítido, sobrepondo-se ao da mulher na foto.
As pontas dos dedos de Cynthia tremiam enquanto ela tocava suavemente a fotografia.

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