Begoña guardó silencio al otro lado de la línea por unos segundos; su respiración se aceleró. Diez mil dólares. Era suficiente para pagar el resto de su cuenta del hospital e incluso para vivir los próximos meses. Pero la verdad era que no podía contactar a Dante. La última vez que estuvieron juntos, él simplemente se fue. Le prometió que le enviaría dinero al volver a su país, pero hasta ahora no había visto ni un centavo. Y lo peor era que parecía haberse desvanecido: su teléfono estaba desconectado y sus cuentas en redes sociales, eliminadas.
—Yo… lo intentaré —dijo, apretando los dientes, su voz teñida de incertidumbre—. Pero no te garantizo que lo encuentre.
Wendy enarcó una ceja.
—Entonces, búscalo con el número de otra persona, ve a los lugares que frecuentaban. No me importa cómo, quiero resultados. Tienes tres días. Si no hay noticias, el trato se cancela.
—¡Sí, sí, haré todo lo posible! —se apresuró a aceptar Begoña, temiendo que cambiara de opinión.
—Así quedamos.
Colgó y se quedó de pie, observando las luces de neón parpadeantes al otro lado de la calle, con el ceño fruncido. Era incierto si Begoña lograría encontrarlo, pero al menos era una pista. Dante la había bloqueado a ella, pero seguro contactaría a Begoña, a quien parecía gustarle tanto.
"César, Eva, ¿cuál es su historia? Y esa frase de Dante, ¿qué demonios significa?".
Instintivamente, se llevó la mano al vientre. Había imaginado cientos de escenarios, pero no lograba entender qué relación podría tener la sangre del cordón umbilical de su bebé con Eva. Para descubrir la verdad, tenía que encontrar a Dante o a Eva.
"¿Y si… contrato a un detective privado para que investigue la situación de Eva? Si averiguo qué es de ella, todo se aclarará. Sí, por la seguridad de mi bebé, tengo que saber la verdad".
Se ajustó el abrigo y caminó hacia donde había estacionado el carro. Al abrir la puerta, su mirada se posó en el acuerdo de revocación de donación que aún no había firmado, una copia impresa del archivo que el abogado Sánchez le acababa de enviar. No quería ni un centavo de la dote de la familia Santillán.
Mientras encendía el motor, su celular vibró. Era un mensaje del abogado Sánchez:
[Señorita Quiroga, el comunicado de separación ya está redactado. Si le parece bien, procederé a publicarlo.]
Wendy echó un vistazo al borrador. Era breve y directo, sin sentimentalismos:
[Comunicado oficial: La señora Quiroga y el señor César Santillán han decidido separarse de manera amistosa. Les deseamos lo mejor a ambos.]
Respondió con dos palabras: [Publícalo.]
Guardó el celular y arrancó. El carro se incorporó al tráfico mientras la llovizna se intensificaba, empañando el parabrisas.
"Fue solo un sueño. Ahora que he despertado, es hora de que todo termine. César, no te odio, pero tampoco quiero volver a tener nada que ver contigo…".
…
En Villa del Marqués, los ojos de César estaban tan hinchados como los de un oso. Aunque el médico se los había limpiado repetidamente, seguían ardiendo y le dolía, y veía todo borroso.

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