Amélia estava sem palavras, a paciência completamente esgotada. Ela olhou para Sérgio Barros, aquele homem que nunca fora de fazer declarações românticas.
Será que ele estava possuído por algum encosto ou tinha batido a cabeça?
— Você nunca foi esse tipo de homem, Sérgio. De que adianta encenar tudo isso agora?
— Eu não sei o que você pensa de mim, Amélia, mas eu sei quem eu sou: um homem que te ama.
Amélia revirou os olhos. Aquele teatro parecia interminável.
Neusa, escondida na multidão, aplaudia freneticamente, incitando os curiosos ao redor a fazerem o mesmo.
— É isso aí! — pensava ela. — Continue com essa ofensiva, conquiste essa mulher de uma vez!
De repente, Sérgio, segurando um buquê de rosas vermelhas, ajoelhou-se em uma perna só.
Amélia franziu a testa. A situação estava escalando de patética para absurda.
— Amélia, aceita jantar comigo?
— Ahhh, aceita! Aceita! — gritava a multidão.
Neusa liderava o coro, agitando os braços como uma animadora de torcida descontrolada.
— Aceita ele! Aceita ele!
Para Amélia, aquilo era a definição de vergonha alheia. Um constrangimento público em letras garrafais.
— Meu Deus, ele se ajoelhou! Que homem romântico, que postura! — comentavam algumas mulheres.
— Ele só quer um jantar, custa aceitar? — diziam outros.
Os espectadores, sedentos por fofoca, sacaram os celulares. A cena era "perfeita": Sérgio Barros de joelhos, flores na mão, e uma Ferrari de três milhões de reais ao fundo. Os flashes disparavam, deixando Amélia profundamente desconfortável.
— Que casal lindo, que carro, que flores! Isso vai viralizar!
Amélia, com o olhar gelado, cortou o clima:
— Eu não quero sair para jantar com você. Tem alguém em casa cozinhando para mim.
Sérgio franziu o cenho, a máscara de galã falhando por um instante.
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Comentários
Os comentários dos leitores sobre o romance: Vá para o Inferno, Ex-Marido!
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