O ar ficou pesado naquele instante.
O velho tinha um corpo ressecado, as bochechas encovadas, e quando olhava as pessoas, seus olhinhos triangulares misturavam uma falsa honestidade com uma esperteza de dar arrepios. Era a cara de uma toupeira que passava a vida cavando túneis no escuro.
Ele não era qualquer um, era Marcelo Barros, aquele funcionário safado do turismo que tinha se aliado com a Luísa treze anos atrás para empurrar o pai da Margarida penhasco abaixo.
O teatrinho dele tropeçando nos degraus do shopping tinha sido calculada nos mínimos detalhes, tudo para chegar perto da Margarida da forma mais inocente possível e arranjar uma brecha para agir.
Até agora, tudo saindo como planejado.
Margarida tinha puxado ao pai mesmo, daquele tipo de gente boa que não conseguia ver ninguém se ferrando sem correr para ajudar.
Só que por algum motivo, talvez o sol escaldante batendo forte, Marcelo reparou que o rosto da Margarida ficou uma folha quando ela viu ele tirar o chapéu, e até a mão que já estava indo ajudá-lo travou no meio do caminho.
Mas depois de tanto trampo para conseguir aquela chance, como ia deixar passar?
— Ô mocinha do bem, agora estou todo quebrado aqui e nem consigo me mexer direito. Já que começou a me ajudar, que tal terminar o serviço e me dar uma carona até em casa? — Insistiu Marcelo.
Dessa vez, sem nem esperar resposta, já foi estendendo a mão suja de terra para agarrar ela e obrigar ela a ir junto.
Só que o que não rolou foi que, no segundo seguinte, antes da mão imunda dele encostar onde não devia, duas figuras de preto brotaram do nada bem na frente dele, fazendo uma muralha entre ele e Margarida.
Aí Marcelo levantou os olhos e deu de cara com dois rostos que nunca tinha visto na vida, mas que estampavam uma autoridade de fazer qualquer um engolir seco.
— E aí, velho, quem é você? Por que está tentando pôr a mão na nossa patroa? — Os dois homens de preto perguntaram, olhando ele de cima embaixo.

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