— Margarida, você realmente conhece o Vicente como poucos. — Augusto deixou escapar um sorriso enviesado, com uma voz que tentava soar terna, mas que carregava algo sombrio. — Qualquer homem reagiria se a esposa e o filho desaparecessem, mas justamente por saber disso, tratei de deixar tudo preparado.
Ele fez uma breve pausa antes de continuar, quase como quem aprecia a própria lembrança:
— Treze anos atrás, quando vivíamos juntos, eu já te considerava a coisa mais valiosa da minha vida. Talvez você nem imagine, mas naquela época, nas horas em que você não percebia, eu treinava a copiar a sua escrita.
O olhar dele ganhou um brilho estranho, quase febril.
— Dessa vez, usei isso para escrever uma carta no seu próprio traço, dizendo que jamais perdoaria o Vicente. Fiz parecer que você decidiu partir por vontade própria, pedindo que ele aceitasse sua decisão e não tentasse te encontrar. Você sempre me disse que ele não era como eu, que jamais ultrapassaria o limite de algo que você deixasse claro. Se eu estiver certo, ele vai respeitar o bilhete. Não vai procurar você. E assim, finalmente, nada nem ninguém vai impedir a nossa vida juntos.
Enquanto falava, parecia saborear cada palavra. Só de imaginar esse desfecho, um prazer distorcido lhe inflou o peito, e o sorriso que surgiu nos lábios revelava a satisfação doentia de quem acreditava ter vencido.
Mas Margarida não reagiu como ele esperava. Por um instante, foi tomada pela surpresa ao perceber que, enquanto estivera desacordada, Augusto havia manipulado até a mínima chance de ajuda. Contudo, logo a surpresa deu lugar a uma convicção inabalável. Ela ergueu o queixo e falou com firmeza, a voz nítida como aço:
— Augusto, o Vicente vai me procurar. Não porque desrespeite o que escrevi, mas porque ele vai perceber que aquela carta é uma farsa e vai descobrir que você me sequestrou. Mesmo que eu esteja nesta ilha, você não vai me subjugar. Eu vou esperar. Vou aguardar o dia em que ele vier e tire a mim e ao meu bebê daqui.

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